Летняя гроза. Миниатюра.
Июль. Полдень. Жара. В лесу тихо и душно. От слоёв опавшей листвы и хвои уже не парит, она суха, как порох. На опушке, молодая берёзка - её листочки, уставшие бороться с солнцем, начинают сворачиваться в трубочки, спасая нежность зелени. На полянке, истомлённая солнцем трава, слегка поникла. Всё плывёт в зыбком, призрачном мареве, исходящем от раскалённой земли. Только неутомимые труженицы – пчёлы снуют, перелетая с одной головки цветка на другой. Недовольно жужжат, не чувствуя упругости стебельков, склоняющихся под их весом всё ниже и ниже. В небольшом овражке, с лазом норы, под старым пнём - лисье семейство. Клочья линяющей шерсти на боках и хвосте. Изнывая от жары, вывалив язык и учащённо дыша, мамаша развалилась на боку. Ближе к пню лениво барахтаясь изредка тихо потявкивая, три лисёнка. Кругом тишина и зной. Над головой белёсый, раскалённый небосвод.
Маленькое, пушистое облачко появляется на горизонте. Тихо наплывает, постепенно разрастаясь и густея на глазах. А вот и он – разведчик, лёгкий ветерок. Шалунишкой пробежался по макушкам ёлок, разлохматил кучерявую причёску берёзки, бросился вниз к травам, причёсывая их. Всех успел предупредить: «Гроза идёт»!
Недовольно жужжа, труженицы бросились в рассыпную. Полевой колокольчик медленно закрывает лепестки, пряча чашечку с пыльцой, зная, что пчёлки обязательно вернутся. Крупный, чёрно - жёлтый шмель, вьётся над пнём, выбирая убежище. Недовольно гудит, забираясь в глубокую щель. Лиса поднимает морду, принюхивается. Тявкнув на лисят, загоняет потомство в нору. Забирается сама, оставляя наружи только острую мордочку с торчащими «домиком» ушами.
Не маленькое, а внушительное, тёмное, набухшее влагой облако, надвигается на солнце, перекрывает его. Не шалунишка, а мощный порыв ветра начинает трепать кроны деревьев. Клонит к земле податливые травы. Первые раскаты грома, всполохи ещё далёких молний. И вдруг пауза. Тишина. Всё безмолвствует. В этой тишине первые, крупные капли, звонко бьют по листве. Прозрачными жемчужинами вонзаются, поднимая небольшие фонтанчики пыли в тропинку на опушке леса. Грохочет гром, всполохи молний рвут «простыню» небосвода. Ливень обрушивается на иссушенные лес и землю. Она, так долго ждавшая его, пытается впитать влагу, но через несколько минут захлёбывается. Впадинки на тропинке, ложбинки, набухают лужами и ручейками. Капли с силой вонзаются в них, пузыря поверхность. Сумрак, шум потока воды. Мечутся молнии, гремит гром.
В раз всё заканчивается. Тишина. Прибитая ливнем трава, льнёт к земле. Слышно, как тонкие ручейки воды, струятся с верхнего яруса листвы, на нижний, постепенно затихая. Лопаются последние пузыри на лужах. Редкие капли, срываясь, звонко бьют по листьям. Последние клочья облака сползают с солнца. Пустая, «металлическая бочка грома» гатится всё дальше и дальше. Поляна переливается нестерпимыми для глаза бриллиантовыми брызгами капелек.
Мохнатый шмель, не спеша, выбирается из щели, вползает на верхушку пня. Обтирает лапками крылышки и, расправив их, выставляет под солнышко - на просушку. Шустрая малиновка, вспорхнув на ветку берёзы, весело звонит в серебряный колокольчик. Выпорхнув из кустов, ей вторит щегол: «Гроза прошла»!