Восход

Раннее утро после клуба восемь лет назад, красные кожаные диваны а-ля эмерикэн, пол уходит вдаль рваными чёрно-белыми диагоналями. Напротив сидит два часа как знакомая девочка, мы пьяны и ждём заказ - оладьи с кленовым сиропом. Она лепечет что-то о несчастной любви и о том, что после завтрака ей предстоит пойти не домой, а на работу. Она красива, но мне скучно, я тяну на себя кисть её руки и начинаю водить по коже запястья зазубренным ножом. По глазам и дыханию я вижу, что страх заставляет её забыть о душевных ранах, а боль приносит удовольствие. В ответ на шутку о ноже в руке она просит сделать это, тогда я будто бы всерьёз замахиваюсь и металл оставляет вмятину на коже. Её ладонь раскрыта и всё это время лежит, не дрогнув. Внезапно я обнаруживаю укоризненный взгляд, в котором смешались просьба о боли и липкое ожидание. И вроде дальнейшее предсказуемо, да только нож-то - столовый, и годится для этих целей не больше, чем  свеча вместо половника, - дело обходится очень малой кровью и моей неудовлетворённостью сомнительного качества экзекуцией. Её я больше не встречу, возьму только знание об отчаянной готовности к саморазрушению в обмен на избавление от невидимой боли.