Кто-то уходит не скошенным полем,
Полем, которое я "сторожу".
Тот, кто уходит, он мною "не болен",
Кто он, конечно, я вам не скажу...
Робко качнутся колосья пшеницы...
Вслед уходящему тихо гляжу -
Знаю, в окно он моё постучится,
Но и об этом я вам не скажу...
Вечер в туман мне закутает плечи,
Тенью сотрёт за оградой межу -
Я у калитки, бедового, встречу,
Но никому ничего не скажу...
Будет кружиться вокруг меня, словно
Ветер беспутный, в хмельном куражу...
Зноен, красив и судьбой избалован,
Но я с ума по нему не схожу...