Из цикла "Сказки печального города"
Давно собирался я рассказать вам эту историю занятную про любовь. Весёлого в ней немного, да и что может быть весёлого в истории про любовь? Разве что счастливый финал?
Значит, дело было так...
Жила-была на белом свете одна Лампочка. Самая обыкновенная лампочка, каких много. И по сути все похожи, внутри вольфрамовая нить скрученая в спираль, с виду пустышки, а как раскалят их страсти - брызжут щедрым светом. Так и наша Лампочка среди прочих сначала не выделялась, ходила в прозрачной юбочке-колбочке декорированной текстурным рисунком с буквочками разными, типа: цена, мощность, сила тока; вертела крепким цоколем в поисках счастья, и довертелась. Она ведь сиротой была. До поры, до времени кроме своего электролампового инкубатора, почитай, и жизни не видела. Девочка стройная, нежная, доверчивая, думала, кто превый, тот и единственный. Кто первый оприходовал, с тем и осталась.
Звали его Патроном, не бог весть, какая шишка, а сидел высоко, под самым Потолком ходил. Увидел он однажды её крутобёдрую красоту - слюной не подавился, притянул к себе, закрутил крепко. И она молодая отдалась ему полностью, раз и навсегда. А как по-другому? Стоило ей почувствовать силу постоянного тока и напряжение в цепи - искры из глаз полетели. Так засияла, что тени по углам попрятались, ночь отступила, самой жарко стало, и так до обморока, пока не перегорела.
Тут-то Патрон её и бросил. Два оборота, и в отставку. И, гляди, уже другую за цоколь взял, и к контактам тащит.
Как правило, такие истории для перегоревших лампочек на помойке оканчиваются. Но то ли телефон зазвонил, то ли иная спешка приключилась, а может кто и носки на ней штопать собирался, но только оказалась наша Лампочка в комоде, в ящике с разным хламом, который толком разобрать времени нет, а просто так выбросить - жалко, вдруг, да пригодится. Проживали здесь: крохотные клубочки бечевок, моток изоленты, шурупы, гвоздики, расчёска щербатая, карандашик с блокнотиком, выводок зубочисток, пересохший стержень, календарики с истёкшим сроком годности, и прочая, и прочая, и прочая. Что я вам рассказываю, разве кто-нибудь сам не видел этого ящика?
Помимо других инвалидов, обитал здесь и свечной Огарок. Парень не молодой, но весёлый. Жизнь прожил яркую, светил всем, а кому и прикурить давал, тусил с зажигалками, от спичек не прятался. Больше любой другой работы, любил он, когда приглашали его на ужин "тет-а-тет" - интим создавать, там-то он, должно быть, и нахватался романтических бредней про любовь.
Вот не вспомню сейчас, сам ли он к Лампочке подкатил, или это случайно вышло, а только замечено было, как зашептались они. Он, конечно, ей про любовь говорил, она больше про жизнь всхлипывала. Вобщем, подружились.
Много ли мало ли времени прошло, а только однажды наполнилось всё вокруг помещение необыкновенным сиянием. Прорезали полуночный мрак лучи живые, переливы волшебного света. Что такое? Откуда?
Из ящика!
Мы к нему...
Открываем, и видим картину, лежат там, обнявшись Свечной Огарок и Перегоревшая Лампочка, и сияет она светом радужным, радостным. А он рядом довольный жмурится, тает. Про то, что потом было рассказывать неинтересно - обещал ведь счастливый финал.
Но только одному обстоятельству не устаю удивляться, как же велика та сила, что не только старой Лампочке с пережжённой спиралью помогает гореть, но и делает это без всякого источника какой-либо энергии?