Утро с самого начала не заладилось. Быть может от того,что я встал не стой ноги? Или все потому, что во сне мне перебежал дорогу черный кот? Естественно нет, ведь это все тупые суеверия. Скорее все гораздо проще – утро понедельника четырнадцатого августа выпало на черную полосу.
Я так и представляю себе жизнь, её схему: сплошная черно-белая череда. Без начала и без конца. И во всю длину и ширину всего, что может быть. Одна из линий может занимать пространство в один день, или два, целую неделю, месяц, может всю жизнь. Это у кого как. Причем цвет линии в этом случаи не имеет значения. Может разместиться на площади всего в несколько часов. Кубических, разумеется, часов.
Началось всё с того, что я разбил гитару. Непреднамеренно, конечно же. Она упала со стены.
- Не вешай гитару на стену, - говорил мне друг, который зашел непонятно зачем пару дней назад.
- Это почему?
- Упасть может.
Хм… Интересно, с какой это стати?
- Хм… Интересно, с какой это стати?
Она же висит на намертво вмонтированном в стену болте, и чтобы она упала ей явно придется помочь в этом. Не сама же она вдруг соберется соскочить?
- Дело твоё. В любом случаи гитара – не часть интерьера, чтобы её на стену вешать. Ты бы её еще к потолку приколотил.
И вот. Друг ушел, а спустя двое суток я с перерезанным горлом стоял над окоченевшем трупом разбитой гитары и капал кровью в её нутро сквозь огромную щель в её нижней деке.