"Заколочены двери в чертоги мои.
Я в дырявых кроссовках по лужам иду…"
Песни "Башни Rowan" обязательный элемент этого кусочка моей жизни.
Возвращаюсь с фехтования.
Знаете, что такое глефа? Здоровенный нож на древке. Общая длинна – примерно полтора человеческих роста. У основания ножа торчит крюк. Очень похоже на руку с поднятым вверх большим пальцем. Действительно, "класс!". Особенно в сильных умелых руках. Молниеносные выпады острого жала, на возвратном движении крюк цепляет за ноги рискнувшего выйти против глефы. Длинное древко не позволяет подобраться к глефнику на расстояние удара мечом.
"А где-то за горизонтом остров Авалон…"
Удар почти отбрасывает меня назад. Больно, когда прилетает по ребрам. Хоть "лезвие" глефы и "гуманизировано", сделано из твердой резины, а все равно больно. Отбитые пальцы, синяки по всему предплечью – вот она цена пропущенных ударов, цена учению битвы на деревянных мечах. Зачем мне это? Зачем по выходным таскаюсь к черту на рога, с тремя пересадками? Получаю по плечам и по рукам тяжелой деревяшкой, выструганной в форме меча, и хожу потом как Расписной Ягуар? Хочу стать мастером клинка? Конечно, хочу! Черта с два стану. Для этого надо быть проворнее, увертливей, ловчее, сильнее, научиться думать не головой, а телом.
"А кто ведет нас в бой
На деревянных мечах…"
Это уже Леша Свиридов, светлая ему память…
Однажды мне довелось видеть поединок мастеров на двуручниках. Здоровенные неторопливые мужики, мечи в полтора метра длиной. Много ли такими "дрынами" намашешь? Зрелище обещало быть неспешным и не особо интересным. Потопчутся на месте, поворочают неуклюжими тяжелыми деревяхами. Но вот мечи скрестились…
Движения поединщиков легки, точны и стремительны. Куда там балету! Не верится, что тело обычного человека вообще способно двигаться так. Мечи ведут свой крылатый танец. Скрещиваются, расходятся, подныривают, обвивают друг друга. Кажется, поддерживающие их руки вовсе не нужны, отпустить клинки, и они сами продолжат сражаться в воздухе. И в то же время почти физическое, принимаемое от бойцов смотрящими, ощущение слитности, единства человека и его оружия.
Мы, щенята, разбежались по периметру и замерли, не смея не только вякнуть комментарий, но даже издать звук восторга. Не шевелились, боялись моргнуть, упустить долю мига, движение, вздох…
"Когда мы со шпагами выйдем на алебарды
И все без сомненья умрем…"
Дэн Назгул.
- Вообще-то у меча против древкового оружия есть небольшой шанс, - говорит Гоблинс. – Думай!
Глефа опять летит ко мне. Развернувшись, умудряюсь пропустить ее мимо себя. Но на обратном пути клятая родственница алебарды, опустившись, крюком цепляет меня за ногу. Какое небо голубое…
Поднимаюсь, отряхиваюсь. Ну зачем мне все это на-адо-о?! Что я, на пороге родного замка?..
Снова успеваю увернуться и, когда хищное лезвие оказывается за спиной, левой рукой отчаянно, со всей силы вцепляюсь в древко. Обратный рывок швыряет меня на колени. Держать, держать! Еду по траве, хорошо, так и надо, еще немного, главное понять правильный момент, выбросить вперед руку с мечом, до того, как повалюсь носом вниз, но тогда, когда уже можно будет достать… Коротковат мой клинок… Есть!!!
- Тоже вариант, - говорит довольный учитель.
"А кто полезет под клинок,
Без рук останется, без ног…"
Вроде бы Трандуил. А может, и не Трандуил вовсе.
Шаркая кроссовками по асфальту, иду неуклюжей щенячьей походкой. Волосы наверняка выбились из-под хайратника, на коленях зеленые травяные пятна, рубашка после катания по земле тоже не блещет чистотой. Одно слово – чучело. С деревянным мечом за спиной. Зачем мне это все? Чего ради? Ради беготни по полосе препятствий, когда из прыжка уходишь в кувырок, и хочется в голос орать "Я люблю тебя, жизнь!", потому что можешь, получается. Ради азарта поединков, хотя наплевать, кто победит, главное участие, меч в руке, движение, решение загадок боя. Ради спокойствия и доверия, когда мастер показывает удар, и стоишь, опустив руки, под летящим мечом, зная, что в миллиметрах от тебя он остановится, не ударит. Ради "Пути меча" Олдей, где все написано так, как должно быть.
Вот такой кусочек моей жизни.