Цикл – «Сто дорог».
Жанр – «Героическая фантастика».
Книга первая.
НОЧЬ БОГОНГОВ
От Автора
Перелётные птицы.
Перелётные бабочки.
Перелётные люди…
Зачем – всё это? Что им надо? Для чего? Зачем?
Глупые вопросы. Более того, никчемные. Надо, значит, надо.
Покинуть родное гнездо. Преодолеть – хрен знает сколько – тысяч километров. Убить целую армаду подлецов. Похоронить лучших друзей и подруг. Избежать верной смерти. И вернуться – в конечном итоге – на Родину…
Зачем – вернуться?
Затем. Так заведено. Мол, не нами заведено, не нам и отменять.
Хотя, по большому счёту, Выбор есть всегда…
Автор
Пролог
Австралия. Граница Квинсленда и Нового Южного Уэльса. Фермерские земли. Овощная «житница» Австралии. Бескрайние холмистые поля, засеянные зелёным горошком, картофелем, капустой, свеклой, морковью и так далее…
Начало лета, вторая декада декабря месяца. Прошли последние – перед сезонной засухой – дожди. Всё вокруг цветёт и зеленеет, овощные грядки преобразуются прямо на глазах: растут вверх, стволы растений толстеют, а листья становятся изумрудно-зелёными и мясистыми.
Но люди не спешат радоваться. Не спешат. А, вот, птицы и грызуны, наоборот, замерли в приятном ожидании.
Наконец, «оно» начинается.
Тёмная тихая ночь. Всё небо покрыто яркими созвездиями: Сириус, Канопус, Ригель и главный символ Южного полушария – великолепный и неповторимый Южный Крест…
Неожиданно, всё вокруг наполняется подозрительным и странным шорохом, который – с каждой минутой – становится всё громче и громче. Это многие миллиарды гусениц-совок выползают из-под земли. Выползают и тут же набрасываются на зелёные растенья. Вскоре шорох сменяется хрустом и чавканьем – это неутомимые челюсти гусениц жадно вгрызаются в листья и стебли.
Сойки, дрозды, малиновки и свистуны, заполошно хлопая крыльями, незамедлительно бросаются в бой. К ним присоединяются полевые мыши, валлаби, ящерицы и опоссумы.
Птицы и грызуны, никуда не торопясь, старательно глотают незваных пришельцев. Глотают и глотают, глотают и глотают. Но, такое впечатление, гусениц меньше не становится.
Рассвет. Со всех сторон наплывает тревожный гул. Это подтягиваются трактора, влекущие за собой цистерны с ядохимикатами. Сраженье с вредителями, выходя на новый уровень, набирает обороты.
К вечеру гусеницы, оставшиеся в живых и наевшиеся, не смотря ни на что, до отвала, падают на землю и торопливо зарываются, зарываются, зарываются.…Сколько гусениц выжило? Дай Бог, половина…
Действо закончилось? Нет, всё только начинается.
Через две недели гусеницы-совки вновь выбираются на земную поверхность. Выбираются и «превращаются» в мотыльков-богонгов.
Задумчивый жёлто-багровый закат. Лёгкий ветерок. И, в свете последних солнечных лучей, в небо поднимаются многие и многие миллионы пёстрых бабочек. Они, словно бы радуясь чему-то, беспорядочно носятся над полями и перелесками, заворачиваясь – порой – в самые невероятные и изысканные спирали.
Солнце устало прячется за изломанной линией далёкого горизонта. На небе появляется огромная янтарная Луна, окружённая – со всех сторон – ярчайшими звёздами. Наступает «Ночь богонгов», наполненная бесконечно-тревожным треском. Это мотыльки – на лету – о чём-то переговариваются друг с другом…
Приходит нежно-розовый рассвет.
Богонги, словно получив незримую команду, устремляются – плотной гигантской стаей – на юго-восток.
Но знойный западный ветер крепчает и несёт стаю на восток, прямо на жёлтые скалы Большого Водораздельного хребта.
Удар! Сотни и тысячи мотыльков разбиваются о ребристые скалы, мгновенно превращаясь в мокрые тёмные пятнышки на каменной поверхности.
Второй удар. Третий. Четвёртый…
К вечеру богонгам удаётся вернуться на прежний курс. Впереди мелькают серебристо-тёмные воды. Это – река Дарлинг.
Жарко. Как же жарко…. Пить! Как же хочется пить!
Мотыльки заполошно порхают над водой, умудряясь подхватывать с речной поверхности – специальными тоненькими усиками – крохотные частички влаги.
Над речным руслом несутся несмолкающие «плески». Это жирует местная рыба – колючепёры, шишечники и илистые прыгуны. Жирует? В том смысле, что с аппетитом кушает питательных богонгов.
Примерно через неделю на пути мигрирующих бабочек оказывается Канберра, столица Австралии.
Жизнь в городе тут же замирает, люди, тщательно прикрыв двери и окна, прячутся в домах. Временно приостанавливается деятельность Парламента. Улицы и площади Канберры – почти на сутки – оказываются во власти летней жары и мохнатых беспокойных мотыльков.
Налетает устойчивый северный ветер. Северный, но жаркий-жаркий…. Гигантская стая насекомых, сбиваясь – в очередной раз – с намеченного маршрута, смещается на юг.
Пригород Мельбурна. Зелёные теннисные корты, трибуны, забитые любопытной публикой под самую завязку. Открытый чемпионат Австралии по теннису.
Мария Шарапова элегантно привстаёт на цыпочки. Резкий взмах ракетки.
- А-а-ах! – ожидаемо выдыхает знаменитая теннисистка.
Ярко-жёлтый мячик бодро взмывает в воздух, но, встретившись с чем-то непонятным, беспомощно падает на траву.
Резко темнеет. Всё вокруг наполняется тревожным шелестом. На трибунах начинают отчаянно визжать особо впечатлительные и нервные дамочки.
- Не беспокойтесь, уважаемые зарубежные гости! - невозмутимо советует местный диктор. - Ничего страшного не происходит. Это, всего лишь, богонги. Бабочки такие. Или же мотыльки. Извините, точно не знаю. Соревнования, в любом случае, переносятся на завтра. Прошу соблюдать спокойствие…
Наконец, слегка поредевшая, но, всё же, огромная стая насекомых достигает Австралийских Альп.
Мрачное местечко, доложу я вам. Высочайшая горная система Австралии. Одна из частей Большого водораздельного хребта. Горные пики, перевалы, седловины, трещины, бездонные ущелья. Камни, покрытые серо-зелёными мхами и фиолетовыми лишайниками.
Что забыли мотыльки в этих негостеприимных краях?
Трудно сказать однозначно. Возможно, их привлекает более прохладный и комфортный климат. Летом (январь-март), в Квинсленде и Южном Уэльсе очень жарко – окружающий воздух частенько прогревается до сорока градусов по Цельсию. В Австралийских же Альпах гораздо прохладней – днём плюс пятнадцать-двадцать, ночью температура опускается и до плюс семи-девяти градусов.
Богонги рассредоточиваются «на постой» вблизи гор Баффало и Богонг. А наиболее активные особи долетают даже до горы Косцюшко, вершина которой является наивысшей точкой всего континента.
Мотыльки забиваются в глубокие расщелины, горные щели, ниши и пещеры. Забиваются и ждут наступления осени.
Иногда, сугубо по ночам, они вылезают из укрытий.
Зачем?
Конечно, для того, чтобы немного размять затёкшие крылья и не разучиться летать.
Только это небезопасно. Птицы, ящерицы, летучие мыши, горные валлаби, опоссумы и вомбаты не дрёмлют.
- Хам, хам, хам! - и очередной неосторожный богонг распрощался с жизнью.
Но, вот, прошёл первый апрельский дождик. Мотыльки вылетают и жадно «слизывают» с чёрных скал (если так, конечно, можно выразиться), крохотные капельки воды.
Потом, вволю напившись, они отправляются обратно – к зелёным полям Квинсленда и Нового Южного Уэльса. Для того, чтобы в грядущем декабре вновь состоялась она, знаменитая Ночь богонгов…
Вот, уважаемые читатели и читательницы, я и пересказал вам (коротенько, понятное дело), содержание романа «Ночь Богонгов».
Сейчас повторю ещё раз – уже более ёмко и развёрнуто.
Только, на этот раз, помимо бабочек, мотыльков, птиц, животных и рыб – будут и люди. Всякие и разные люди. Хорошие и плохие. Храбрые и трусливые. Мужчины и женщины…