Писать рецензию на спектакль или любое другое творение – для меня невыносимое занятие.
Само «слово» рецензия» уже несет в себе предпосылку, что, можно, конечно, и похвалить, но обязательно следует указать на недочеты, недостатки и промахи.
«Как? Нет такого? Тогда ты точно была невнимательна!» – так скажет мне любой более-менее опытный рецензент, на слова которого, конечно, не стоит обращать внимания, но следует обязательно любить.
За что? За то, что есть такой субъект – рецензент…
И всё-таки надо что-то написать.
Может, о том, как играли актёры? Но мне известен их труд, и подмечать какие-либо сбои – значит, не видеть всей картины.
И если уж промахи невозможно не заметить – значит, не было на сцене того, что называется «театр», а просто несколько человек, каждый для собственного удовольствия и для умиротворения тщеславия, решили показать себя. Но как раз этого и не было…
Это был один организм – кричащий, вопиющий о нашей жизни. Как то, что мы называем и считаем порой самым главным в жизни, является, по сути, обыкновенной игрой. А настоящее – психушка…
Печально? Конечно, если относиться к жизни именно так…
К чему стремишься ты? К власти?
Да, это одно из самых заветных лакомств, которые придумало человечество за всю историю существования. И стремление его отведать затмевает разум, и толкает на самые различные поступки и…конечно, преступления…
И где-то прозвучало «любовь», но кто услышал этот клич?
Скорее, в памяти останутся козни, заговоры и убийства…
Ведь эффектно!
Убивают – значит, полностью обнажают, и пред лицом смерти человек остается таким, каким и пришел в этот мир.
Ни с чем…
Так к чему тогда было всё остальное? Но возьмешь ты с собой, когда наступит последнее мгновение, когда в последний раз ты насладишься вздохом?
Может, всё-таки любовь?
Или…продолжишь жизнь в психушке, если так и не поймешь ничего…
Ни-че-го…
Рецензия? Вряд ли…
Тогда, может, обострившийся вкус мира?
Того, что создаем мы сами…