Я писал стихи о лете,
а они пропахли снегом,
черным и кровоточащим,
От того, что шли герои
по его глубоким тропам,
по холодным его стежкам,
по его замерзшим жилам.
Шли они с полей смертельных,
где сходились, словно волны,
рати в угольных одеждах
и кольчугах, цвета неба,
что сияло над главами,
как холодное зерцало
Бесконечности и Бога…
Их вели на бой злодеи,
исполины и гиганты,
Их вели вперед идеи –
мысли о большом и главном!
Было страшно и безумно,
шумно было и велико!
Крики боли заглушали
стоны раненых…
Глядели, торжествующие лики,
на серебряных знаменах,
на охваченных безумством
представителей породы –
Человек Обыкновенный.
Тот, что и не там ни тута,
Тот, кто жаждет указаний,
что ему хотеть от жизни,
где ему принять кончину!
Тот кто не познал свободы
торжествующего гимна,
тот, кто не расслышал песню,
что для каждого дарует
наша Мать – Святая Вечность!
И теперь они шагают
по обледеневшим тропам,
в сторону родного дома,
в те края, которых нету
уже три десятилетья…
Я хотел писать о лете,
но увидел тех героев,
тех людей обыкновенных,
что не понимают смысла
бесконечного движенья
к лучезарному светилу
торжества любовной мысли!