И можно было бы стать наркоманом.
Все к тому и шло, и даже стилю жизни и мировоззрению эта тяга к психотропным веществам ничуть бы не противоречила. А, напротив, укрепляла бы стойкую позицию, а потом бы еще и в могилу свела, почти ненавязчиво. Большинство передозировок – самоубийства, от навалившейся тягости. Почему бы нет. Неминуемо и непонятно что происходит с твоим карежищемся телом. Но одно весомое но. Ему денег на начальные дозы не хватит. Совсем.
- чтоб наркоманом стать, знаете ли. Нужно иметь, что терять, иметь, что продавать. И иметь совесть красть и жажду убивать. А у меня этого нет. Мне жалко денег на наркотики.
И денег было жалко на все: на норы, на еду, на выпивку, на все без ограничения. Было жалко. Их не было. Нечего было жалеть. Но было чертовски жалко.
И то ли от бессонницы, то ли с голоду, он оказывался в своем сознании где хотел. И трипы вызывал сам у себя беспощадные. Это как игра одного актера. Ты можешь выпить парацетамол и запить кипяченой водой и упасть с пеной у рта, закатив глаза. И начинаешь все это по настоящему чувствовать, начинаешь верить. И видеть околесицу, такую, какую, по твоему мнению, должны видеть наркоманы.
Фарс такой.
Твоя выдуманная наркомания.
Но ты же не говоришь о ней никому.
И твое сознание щелкает и расширяется и сужается по твоей воле. И ты видишь, как твои волосы прорастают сквозь поры на локтевой ткани. Что твои волосы трава по весне на какой- то заброшенной могилке, и там было так сухо и жарко, что земля покрылась коркой и растрескалась. И ты слышишь как травы-волосы переговариваются между собой, говорят о своей душевности, ранимости, заводят какие то тантрические связи. И ты живешь как создатель, как эта почва и могила, и земля, и воздух, вся сущность этого мира волос в тебе, и ты наблюдаешь. Ты Бог в этом мире. Ты просто наблюдаешь. Видишь все. И чувствуешь все что у них происходит, но тебе по большому счету все равно, ничего именно в тебе не изменится от того влезешь ты в их историю или нет. Матвей Винзоров
А они злятся и вопят, волосы, жаждущие справедливости, Они кричат почти в лицо тебе. Что ты слеп. Что ты глух, груб, неправ. Или наоборот. Поклоняются тебе, ведь ты их вся сущность земля и могила и воздух. А тебе плевать. У тебя свои личные проблемы и как то волосы тебя трогают очень мало, и вообще, какой абсурд. Спасать волосы. Можно от безделья провести пламенем зажигалки вдоль руки и посмотреть, как слегка обгорит кожа и волосы обуглятся и запахнут очень приятно – жареным, паленым. Повздыхаешь этот запах, сотрешь остаток обгорелых волос с руки, через время вырастут новые. Тебе все равно.
Ты выходишь на улицу, обливаешься потом. Такая жара, духота. Но каждый глоток из бутылки заставляет работать шприц с наркотиком, который встроен внутри тебя. Совершенно бесплатно и без уродливых дырок на руках, ногах, без язв крови и прочего. Можно сесть и просто хорошенько насладиться этим наркотиком в себе. Сесть я на углу дома, прямо на горячий асфальт, и стать этим асфальтом. Таким же невыдающимся для людей. Чтоб люди даже не замечали. По какой дорожке ты сегодня ходит, она была заасфальтирована? Я ходил по чему то серому. И ты начинаешь бегать по всем асфальтированным дорожкам, пытаясь прочитать огромные буквы на теле земли, огромные иероглифы выведенные асфальтом. Что там за смысл сокрыт? Пусть земля это бумага. Пусть асфальт это чернила. Кто и что написал там тебе или просто так. Может это коротенький рассказ или записка. «Я ушел за молоком. Скоро приду. Ваш тот то, тот то. Что же там есть.»
Можно весь день провести расслаивая ногтевую пластину на большом пальце левой ноги. Там такие залежи информации. Все что ты ел, чувствовал, видел, все контакты с кем- то сохранены там. За некоторый отрезок времени. Все там. Автоматическое копирование твоей жизни на ногтевую пластину. И ты сидишь, расслаиваешь ее, терзая палец до крови. Потом на этом месте из месива вырастет что- то новое и уродливое, которое тоже будет копировать твою жизнь. И покажется, что так оно даже лучше.
Кривой получерный ноготь – самое то место для копирования именно этой вот жизни.
И уже тебе наверняка понятно. Ты крепко подсел. Ты стал наркоманом. Стал зависим от игр твоего сознания. Ты свой наркотик. В тебе твой мир. В тебе много возможностей. В тебе все!
Отсюда три пути как минимум, кончить как и большинство наркоманов смертью; стать заложником своего маленького мира или просто стать дико известным.
Шепот: выбери стать хорошим. Выбери стать справедливым. И все твои воскресения и субботы ты сидишь, с щипчиками для волос и репейным маслом, втирая в одном месте, вырывая в другом, все взвешивая и принимая жалобы и пожелания. И опасаюсь напоминать про душ и ванную….