-Птичка. Птичка. Папа, подари мне птичку.
Кружась вихрем оборок, своего небесного платья, девочка теребила серую брючину отца. Усталый, после рабочего дня в офисе, он смотрел на свою дочь, пытаясь понять, чего она хочет. Про какую птичку она говорит. Никаких птиц у них в гостиной не было, телевизор был выключен и даже окна закрыты жалюзями. В ответ на его вопросы, дочь продолжала кружиться, тыкать в стены и просить.
-Вот эту, эту. Подари мне птичку.
Он предлагал ей съездить в магазин и купить любую птичку. Но она продолжала.
-Подари мне птичку. Только эту.
-Заткнись! Заткнись! Заткнись! - оттолкнув её отец закрыл голову руками, нервно теребя сохранившиеся волосы.
-Подари мне птичку, осторожно, сидя в другом углу она продолжала. Уже целый год после своей смерти.
Тогда они возвращались из кинотеатра, где смотрели фильм про Африку, с её безумством жизни и она попросила его купить птичку.
Дурацкая блажь, - решил он.
Вечером она убежала искать птичку, утром её принесли, а потом унесли, но она осталась, прячась в углах по ночам.
Пошатываясь, отец подошёл к ней, а потом, проведя длинный локон между двумя пальцами, взял припасённый скальпель и выпустил птицу из клетки.
-Спасибо папа. А как мы назовем её?
-...