Огонь медленно пожирал все, что у меня было. Рукописные тексты, мечты,
планы, надежды, жилье, повергая во мрак, перенося это в мир, из которого
нет возврата.
Ничего не ощущалось. Казалось бы время остановилось. Слез не было. Лишь
немой крик души. Боль сжигала изнутри. Хотелось бежать, что-то делать,
спасаться от самой себя.
Бессмысленно.
Огонь был сильней, могущественней, властней.
Мое обиталище превращалось в руины, а я просто смотрела, как все погибает
на моих глазах. Все рушилось. И кем же? – Моей любимой стихией, в которой я
не чаяла ни души – огнем. Любимым огнем, который забирал у меня все, что было,
оставляя ворох ненужных воспоминаний и сажу прошлого.
Выходит, и любимое может вредить, убивать, отнимать... Значит, и оно , такое хорошее, родное, может быть плохим, чужим ...
Нет, не может. Ни хорошим, ни плохим. Пусть просто будет. Без ярлыка. Вдали от сознания.