Мои босые ступни крадутся по блестящему прохладному тёмному паркету. В конце длинного коридора на пол падает полоска яркого света. Словно утреннее солнце плеснуло своим настроением сквозь прозрачные занавески. Я подхожу к двери на кухню. Здесь играет лёгкая джазовая мелодия. Женский голос игриво напевает летнюю историю любви.
Услышав мои шаги, ты оглядываешься, оторвав взгляд от проспекта за окном. Ты улыбаешься. Подходишь ко мне, сжимаешь рукой моё плечо — вместо объятий, целуешь в висок, спрашиваешь, хороши ли мне спалось и говоришь, что чай уже заварился. На столе стоят чашки и тарелка с тостами, намазанными тонким слоем масла. Рядом стоит баночка с вареньем.
Уже через минуту в чашках клубится пар от горячего чая. Даже этим тёплым утром он настолько горяч, что это можно видеть. Ты намазываешь тосты вареньем. Время от времени пожимаешь плечами в такт музыке и, щурясь на солнце, облизываешь пальцы, запачканные маслом. А я молча смотрю на тебя. Как на готовый снимок. Белая свободная рубашка, тёмная борода, улыбка, тонкие пальцы, танцующие в паре со столовым ножом и бутербродом. Снимок кажется таким светлым, что я стараюсь не отводить глаз — чтобы запомнить получше. Каждую пылинку, кружащуюся в воздухе под солнечную мелодию.
Я кусаю намазанный тобою тост и отпиваю глоток крепкого чая. И мне кажется, что ничего вкуснее я в жизни не ела. Идеальное сочетание. Вкусы как будто переплетаются между собой и разноцветной рекой распускаются перед глазами, словно калейдоскоп, накладывая малиново-бежевые оттенки этому чудесному утру. Приготовь этот завтрак я сама, на своей кухне, он не был бы настолько ярким и вкусным как здесь — в твоём доме, на твоей кухне, в твоей голубой рубашке поверх обнаженного тела. В нашем идеальном утре, том утре, которому уже не суждено повторится никогда.
26 февраля, 2012