Тёмными ночами, лишь глаза закрою,
Горькие утраты, будоражат сны.
Вновь чужая память не даёт покоя,
Мне рисуя ужас не моей войны:-
Взрывы и пожары в памяти всплывают,
Мечутся осколки, косят наугад,
А воронки – раны – пеплом оплывают,
Но нельзя мальчишкам повернуть назад.
Пуля – дура ищет тех, кто смертью мечен,
Отбирает лучших, словно на парад,
А на пепелищах печи, словно свечи,
В память о погибших выстроились в ряд…
Может, память предков в глубине осела,
И в крови клокочет, раны бередя –
Или не в прошедшем, в настоящем дело,
Может этот ужас – страхи за тебя…
Что тебя, мальчишка, в жизни ожидает,
Обогнёт ли горе, жизни колея?…
Матери веками войны проклинают…
Вдруг война чужая – всё-таки моя?…