Меня сезонами кроет на подвиги,на всех тех, кто тобой не станет.
Я придумываю им клички, иногда и сюжетную линию, я смеюсь с ними лишь в пол голоса и всегда отвожу глаза.
Получаю от них сообщения, что бы вдруг поймать себя на ощущениях,
что кому то я по настоящему, могу быть нужна.
А порою кроет, что совсем одна и период этот нескончаем...
И бывает кажется что будет лучше , никого не ждать и все мосты поджечь,
врач потрогает холодные ладони и диагноз будет - "не смогла сберечь.."
Белый флаг поднять и сдаться пустоте.
И искать тебя среди людей - где всё не те.
Ты прости. Я умываю руки.
А бывает что от скуки я тебе пишу ,что никогда ,нигде ты не прочтёшь.
И в каждой строчке оставляя память, тебя я из себя решу прогнать,
порою слишком больно вспоминать ... и понимать - нет шансов всё исправить.