Очень часто мне хочется провыть на всю квартиру, протяжно так «Ма-а-а-а-ама-а-а-а-а-а!» и услышать в ответ спешные шаги, взволнованный голос «Да, доня, что случилось?». Очень хочется. Однако я знаю, что если сейчас так провою, в ответ услышу лишь тишину.
Моя мама всегда умела делать волшебные вещи: готовить самые вкусные бутерброды, раскладывать красиво ужин на тарелки, петь мурлыкающим голосом и танцевать всем телом. У неё был дар от Бога: быть прекрасной матерью, женой, сестрой, женщиной, человеком. Как-то неправильно я говорю. У неё есть этот дар, и она всё ещё умеет делать волшебные вещи. Моя мама – волшебница.
Много воспоминаний у меня закручены вокруг неё.
Я маленькая и мы живем в Магадане. Там очень блеклая трава, на моей голове шапка, сползающая на глаза, мы идём гулять. Мама ведет меня к дереву во дворе и рассказывает:
- Видишь эту березу? Она живая. Если её обнять, она будет с тобой разговаривать.
Я не верю, но мама убеждает меня, что объятия с березой откроют мне что-то интересное. Я обнимаю березу и прислушиваюсь. Мама делает то же самое. Я прижимаюсь к дереву ухом и закрываю глаза. Береза молчит. Я недовольна.
- Расскажи ей что-нибудь. Ей же нужно знать, о чем ты хочешь с ней поговорить.
Мама таинственно улыбается. Она выдумщица, я это знаю, но обнимаю дерево крепче и долго молчу. Я не знаю, что хотело бы услышать дерево. И на это береза отвечает мне: « Всё хорошо».
Когда я повзрослела и уже научилась говорить что-то вдумчивое и не односложное, я стала чаще обниматься с деревьями. Я прижималась к ним, как тогда, и в мыслях рассказывала, что меня волнует, от чего устала, как провела день. До сих пор я иногда так делаю и слышу ответы. Я знаю, как рассказать всё, как услышать ободрение через кору и верю, что это не фантазия, а редкое знание. За которое я хочу сказать своей маме – спасибо.