Ветрами целуются призраки осени... я бы рисовала кистями , красками, да руки страстные в воздух рвутся, музыке кланяются, странная дрожь в теле моем, живет, поживает... как чуть мелодии ритм - оно в пляс пускается и не остановить , не потребовать покоя, будто в движении этом единственный шанс на спасение... А музыка льется трелями фортепьяно, виолончели, скрипки. И даже не голос - нечто трепетное, по волосам, будто пальцы любимые, и тело поет, изливается… Руки шальные, будто и костей в них нет, носятся, разлетаются... Птицы глядят, головы крутят, а эхо кружит в туманах призрачных, и мир становится иным, и дышать начинаешь медленней, лишь бы запомнить, не потерять, не загубить...
я бы целыми днями капели слушала, как солнечный джаз, по мостовым и крышам блестками, и так хочется голыми стопами навстречу весне, так же как они, ручьями разлиться...