Отец укладывает спать четырёхлетнего Кирилла. За окном бушует гроза. Стихия разыгралась не на шутку. Отблески молний скачут по стенам спальни. Сочные и плотные раскаты грома сотрясают квартиры восьмого этажа, будто под самыми окнами ведет массированную стрельбу настоящая артиллерийская батарея. Кирюша поднимается с кровати и подходит к окну. Подняв детскую ручонку к небу, восклицает:
- Что вы делаете? Мы же спать ложимся!