Поневоле, поневоле уходишь от ярмарки,
уходишь от этого леса,
от братской могилы изъеденных чувств.
Не предав ничего, не из трусости,
не потеряв интереса.
Уходишь, просто устав, отдохнуть.
И там, в себе, как в глубоком овраге,
беспомощный, жалкий пес -
без всякого смысла, без голоса, не ропща,
Пересчитаешь точки выцветшей лилии -
Сильвии Плат. Анабиоз.
А, знаешь, у Бога вместо весов золотая праща.