Под окнами дома, в котором я живу, большая зеленая поляна. Вокруг поляны деревья и ограда.
Каждое утро я просыпаюсь под детский гомон. Сквозь зелень деревьев видны маленькие создания - бегающие, прыгающие, сидящие, играющие, что-то живо лопочущие. Лучи солнца легко касаются меня, ветер щекочет ноги... тепло.... я зеваю... не спеша потягиваюсь... улыбаюсь...
Каждое утро я слышу: "Сережа отойди от забора", "Маша, слезь оттуда", "Кирилл, не трогай песок", "Сережа, я кому сказала отойди от забора", "Сережа, ты что не понимаешь?!",... Тот, кто производит эти звуки не кричит. Но это - крик.
Я встаю и подхожу к окну, хочу посмотреть откуда раздается этот на первый взгляд не агрессивный, но резкий и неприятный звук. Вглядываюсь в поляну за деревьями и вижу...
На поляне сидит пастушка с хлыстом, дородная баба лет тридцати пяти. На ней высокие сапоги, с трудом и отвращением обхватившие толстые некрасивые ноги. Она сидит в тени большого дерева, укрывшись от палящего солнца, с камня свешиваются ее скука и лень, одна ее рука подпирает массивную голову, другая - держит хлыст.
Жарко... она экономит силы... вот поменяет руку, подпирающую подбородок... вот не спеша повернет тяжелую голову.... запыхалась... "Сережа, кому я сказала?" - зашевелились ее губы, подернулся хлыст... Пасет их на солнце, в пекле. Сворачивает набекрень их мозги, стрижет их точно газоны в парке.
*Дети - маленькие подсолнухи, которым скоро предстоит украсить городские сады. Кто-то из них - просто фикус, с которого будет легко смахивать пыль старой сорочкой.*
Оригинал опубликован 28 июля 2011 года на http://afrikanez.blogspot.com/2011/07/blog-post_28.html