8марта – удивительный праздник. И не потому, что он – весенний. Хотя, и поэтому тоже. Ведь уже в воздухе пахнет по-особому. Проталины появляются там, где пролегает теплотрасса. А в них удивительно нежные подснежники. И солнце, тоже особенное. Греет.
8 марта – праздник дам. Всех. Без исключения. Без ограничения в возрасте, служебного положения. Никто не спрашивает: «а как ты вела себя в течение года?» Никто в этот день не вспоминает о нанесенных тобой обид. И о том, что ты – самая последняя стерва или абсолютно ветреная особа. Никому не интересен твой истинный характер. Тебя просто любят. Просто балуют, носят на руках, дарят улыбки, подарки, поздравления.
Мужчины делают открытие, что ты – красавица, а не просто физическое тело женского пола. Они становятся галантными, вспоминают о правилах этикета.
А ты считаешь себя самой английской королевой, не меньше. Ну, а как иначе? Ведь этот праздник только раз в год. Завтра Золушка вновь превратится в тыкву и будет пребывать в этом перманентном состоянии до следующего женского праздника.
Это значит, все домашние и не только, заботы лягут на могучие женские плечи. Которые вынесут все и всех.
ХХХ
Как сейчас помню, училась я в десятом классе обычной средней школы. Но, это была не совсем, как я считала, обычная школа. В ней все учителя знали каждого ученика. Соответственно, каждый ученик – каждого учителя. К каждому ученику каждый преподаватель относился уважительно. Обращался на «вы», даже если «вы» только что успешно перешли в первый класс из детского сада или являетесь второгодником. Наши преподаватели учили нас вежливости и уважению ко всем, показывая это на своем примере.
Наши преподаватели были весьма разношерстны по возрастной категории. Но все, без исключения, любили праздники. И праздники в нашем исполнении. Даже приветствовали, уже сложившееся в традицию, шатание нашей творческой группы во время уроков по многочисленным классным комнатам с поздравлениями.
Вот и тогда, рано утром, когда в школе забрезжил свет в одиноком окне, (это уборщица, баба Тоня пришла на работу), мы, девчонки и ребята, в количестве пяти человек, ворвались в фойе учебного корпуса.
- Все ходють и ходють, - ворчала старушка.
- Баб, Тонь, с праздником Вас! С восьмым марта! – кинулись мы обнимать бабу Тоню, не обращая внимания на ее ворчание.
Всучили ей очередную фиалку. Дюже она их любила.
Старушка тут же растаяла, смахнула слезу умиления с широкой скулы, и легонько подталкивая нас в спины, прошамкала:
- Ох, ребятушки, бабусю растрогали. Ну, спасибо. Идите, идите с богом. Опять ведь что-то придумали… Чудесить будете?
- Придумали, будем, - наперебой соглашались мы.
- Ох, молодцы, не даете нам заржаветь! Сколько в вас Енергии! А я в ваши годы-то, тоже… У-ух!
Мы побежали в бывшую пионерскую комнату, переоделись в цыганские костюмы. Юбки яркие, кофты в рюшах, платки цветастые. У мальчишек рубахи широкие, яркие (накануне, в тазах химической краской красили). Бусы, серьги, браслеты нацеплены. Гитара настроена. Большая коробка с букетами тюльпанов распакована, цветы в воду поставлены. Готовы к выходу. Но до звонка сидим как мыши, не высовываемся.
А малыши ломятся к нам в комнату. Любопытные. Знают, что праздник готовится. В замочную скважину заглядывают. Пришлось Сережке Шабалину, из одиннадцатого, отрезать кусочек лейкопластыря, да заклеить обозрение с нашей стороны. За дверью – разочарованное мычание.
Вот и звонок. Школьники рассасываются. В коридоре становится тихо. Поворот ключа, и мы выбираемся из добровольного заточения. Начинаем с третьего этажа.
Обходим классы, кабинет директора, учительскую, столовую. Всюду поздравления с цыганским наигранным акцентом. Ромалы песни поют. Я, как самая заводила и создатель творческой бригады, являюсь старшей и в этой сцене. Раскидываю карты, вожу пальцем по ладоням преподавательниц, «гадаю».
Все гадания сводятся к тому, что придут они, наши красивые, замечательные, милые женщины после занятий домой, а мужья их в цветах выкупают и вино любимое откроют, и будет у них романтический вечер при свечах, а возможно даже в ресторане. А слов-то ласковых, они от своих возлюбленных, сколько услышат, и не счесть! Да подарки-то из-за спин их благоверные вытащат с ловкостью фокусника. А дети их, чистоту в доме наведут, посуду перемоют. Поцелуями и улыбками одарят. Сказка!
ХХХ
Вот и последний кабинет. Глотки от перепетых песен пересохли, голоса осипли. Поздравления и одни и те же предсказания приелись, аж тошнит от них. Да и последний кабинет, особый случай. Хозяйка классной комнаты - незамужняя дама. Биологию преподает. В том числе и анатомию человека. А анатомию мужской души так еще и не познала. Здесь не просто особый случай, тяжелый!
Но, не подумайте, что стерва или неряха какая. И не уродина вовсе. Очень даже симпатичная и складная. Но, не везет ей. А уж 32 года. Ни мужа. Ни детей. Глаза потухшие. Плечи опущены. Захотелось мне ее в чувства привести да надежду в ее дух вселить. Встряхнуть, так сказать.
Заходим, песни горланим. Один на гитаре играет, второй – букетик с тюльпанами преподносит. Девчонки пляшут, пятки отбивают.
Пятиклашки с раскрытыми ртами сидят. Глазки блестят. Им в радость. Кому охота в праздник за новой темой париться?
А я, не будь дурой, подошла к Светлане Сергеевне и говорю:
-Молодая, красивая, дайте ручку, погадаю.
Вожу по ее ладони пальцем. В гадании ни черта не смыслю, а болтать – болтаю.
- Ждет, - говорю, - Вас мужчина средних лет, когда ото сна пробудитесь, про принцев забудете, да на него внимание обратите. Тенью за Вами ходит, подойти стесняется. Оглянитесь вокруг и увидите его. А встретите его в одном из кафе нашего города. Замуж за него выйдете. Сын у Вас народится.
Ох, и понесло же меня. Надо, думаю, заканчивать. Глаза Светланы Сергеевны молнии заметали. Добрая улыбка на полную горечью маску сменилась. Громким шепотом она меня перебила:
- Убирайтесь отсюда, сейчас же, если не хотите проблем по моему предмету. Вам еще больше года у меня учиться!
Остолбенела я. Все, пропала. Лучше б вообще не заходила в этот кабинет. Лучше б я рта не раскрывала. Поздравили бы просто, и все. Ну, сама виновата. Язык за зубами держать надо. Жестом своих «цыган» остановила. Поклонились мы и на ватных ногах выползли.
До пионерской комнаты шли молча. Молча же, и переоделись. А потом… прорвало меня на слезы.
- Ну, что за дура такая!
Девчонки, парни утешили. Влили в меня огромное количество валерьянки. Так, что захмелела даже. На спирту, настойка-то.
ХХХ
Прошло время. Светлана Сергеевна охладела к нашей компании. Радости при виде нас не испытывала. Но в учебе палки в колеса нам не совала. Школу мы все хорошо закончили.
А еще через два года встретила я ее на улице. Шла красивая женщина степенной походкой и улыбалась мне. Как поравнялась, подмигнула и произнесла:
- Здравствуй, цыганка-гадалка. Все сбылось, что напророчила. Видишь, мужчина высокий коляску катает, с пожилой женщиной разговаривает?
- Вижу, - говорю.
- Муж мой, а в коляске – сынок, Васенька.