Нет уже той остроты чувств, нет даже отголосков, а привычка говорить с тобой осталась. Почему именно ты? Что я увидела в тебе такого, что теперь доверяю свои мысли? И при этом ничего не хочу знать о тебе.
Осенью я мечтала о разговорах с тобой. Хотела задавать вопросы и получать ответы, смеяться над шутками, задираться и обижаться на соответствующую реакцию. Теперь мне ничего от тебя не надо. Этот дневник надо было назвать письмами. Письма, которые не доходят до адресата из-за заранее неправильно написанного адреса.
Не питай иллюзий то, что я пишу в дневнике лишь эхо многочасовых бесед и не только бессонной ночью.
У меня куча вопросов к тебе, и наверно хорошо, что мы не разговариваем. Я не дипломат и не знаю, что можно спрашивать, а что нельзя. Поэтому гарантированно, я не вгоню тебя в краску, и самой краснеть не придется. Да и меня больше интересуешь ты, а не то чем ты занимаешься. Нет, поверь, ничего непристойного, только глядя на тебя меня мучает один вопрос, но если бы я его и задала, то только тет-а-тет и после неоднократных бесед.