- Берём сито. Просеиваем аккуратно. Пыль и кусочки в сторону, целые экземпляры в другую. Внимательно перебираем. Самые красивые откладываем отдельно… Да что ты будешь делать с этими пальцами?!! Эти руки когда-нибудь заведут тебя, так и знай! Лезешь всё время… А ну брысь умываться! Всё должно быть чисто! Чистые руки – чистая душа! Аболтус… Добродушно ворчал на него учитель.
Когда это было? Учитель уже давно ушёл. Нет того тёплого дома, нет того глазастого мальчика с везде лезущими пальцами…
Он смотрел в небо.
Наметанный глаз с удовольствием отмечал серое низкое безветрие. Лица встречных же наоборот не выражали радости в этот холодный стылый февральский день, но он то был доволен… Это было его время. Время непогоды и погоды, дня и ночи, лета и зимы… Всегда.
Он толкнул тяжёлую дверь, вошёл в низкую закопченную комнатку и поставил корзину на стол.
- Ну ка, давай посмотрим, что ты там принёс, на сей раз… Поднимаясь из-за прилавка заинтересованно прогнусил торговец. Его пальцы, такие же, как он сам, короткие, неуклюжие, неприятные потянулись к принесённой корзине. Глаза живо оглядели содержимое, и он сгрёб всё к себе. Отсчитал монеты, с явным неудовольствием расставаясь с ними, подвинул от себя на край стола. – Не густо. Да и вид… Ты плохо стараешься… В следующий раз я за это столько не дам. Видя, что пришедший не склонен спорить, он продолжал гнусить: - Ты теряешь квалификацию. Снежинка к снежинке. Ровные лучики. Чем крупнее, тем дороже. И аккуратнее, товар хрупкий! Кричал ему торговец уже уходящему в след…
Он стоял посреди улицы и вдыхая морозный воздух смотрел в небо.
И вот они… Кружились, сверкали гранями лучей, невесомые, красивые, хрупкие…
И он снова пошёл проверять свои ловушки.
Ловушки… Ловушки для снов, ловушки для слов, ловушки для улыбок, для капель грибного дождя, для радуг, для снежинок, для лунного света, для солнечных зайчиков, для ветра, для звёздной пыли, для сияния счастливых глаз, для смеха, для удачи… Он мог поймать всё что угодно, о ловушках он знал всё. Сколько себя помнил, он всегда видел и знал, как можно всё поймать. Эту способность видели и другие. У него были разные наставники. Учили жизни, учили делать ловушки, жестоко, добро, по разному. Но он был как сито, то самое, о котором говорил самый главный его учитель. В это сито не проходило зло, жестокость не пропускалась сквозь струны, чистые руки – чистая душа… Он это запомнил навсегда.
Хорошие ловчие в их краю были редкостью. Он не ловил животных и птиц, он вообще не любил, когда мучают и лишают жизни кого-то. Хорошие ловчие напрасно лишнего не берут.
Хорошие ловчие… Хорошие… И неправда, что он теряет квалификацию, не в этом дело… Нет той радости, нет желания ловить и отдавать людям. Что-то в нём погасло. Он видел алчность торговцев, гроши которые ему платили были так малы, что едва хватало на дыры в камзоле, а требования и количество к приносимому … И он видел, что люди не имеют от него ничего, он ловил и приносил для людей, но на улицах не было смеха, не было красоты снега, блеска счастливых глаз… Для чего он тогда нужен? Чтобы королева получила очередное ожерелье из самых красивых и крупных снежинок? Сияющих не хуже бриллиантов, но стоящих в тысячу раз больше камней… Чтобы в кунсткамере дворца прибавлялись банки с наглухо закрытыми крышками, банки в которых томились добрые сны, улыбки, радуги? Ветра вместо того чтобы гнать корабли, наполнять паруса выли в стекле под притёртыми крышками? Где же справедливость? Он не раз думал разгромить эти лавки, разбить банки на полках скупщиков, чтобы как пёстрые, разноцветьем крыльев разлетелись по свету пойманные им мысли, радость, дожди, чтобы удача нашла своих владельцев, слова долетели до нужных ушей… Но…
Он столько уже продал за всю жизнь… Не вернуть. И это его тяготило.
Он смотрел в небо.
Даль, простор, свобода… Может бросить ловить? Зачем это всё? А что ещё он умеет делать? Как жить? С каждым днём эти мысли возвращались. И ловушки, его ловушки оставались пусты. Он просто всё отпускал. И вот однажды он ушёл. Решил – хватит.
А вы не заметили? Улыбок на улицах прибавилось. И солнца. День стал длинней. И небо выше…
……………
- Берём сито. Просеиваем аккуратно… Боже… Да что же это за пальцы? Везде залезут! А ну брысь умываться! Чистые руки – чистая душа! Добродушно улыбался в седую бороду старый учитель.
Мука невесомо падала белыми крупинками на доски стола, в печи трещали поленья, тесто в кадках поднималось и ждало своего часа. Всё ждало своего часа утро, хлеб, люди… Это было его время. Время непогоды и погоды, дня и ночи, лета и зимы…
Мука падала на стол, мальчишка зевал, глядя на снег за окном, а старик улыбался. Как это всё похоже… Всегда.