Я мальчишкой бродил за рекой –
там, где дымка за синей далью,
и взрослел над твоей строкой,
и твоею строкой страдал я.
И светел от твоей строки
да от чувств сокровенных самых.
Для чего мне писать стихи,
если ты для меня написал их?
Я твоею любовью любил
моей милой черты простые
и твоею душою ловил
уходящие сны России.
Я тебя полюбил, поэт,
и всегда по тебе печалился:
Прожил ты только тридцать лет,
а потом тридцать лет не печатался.
Словно отнятым был у всех,
словно в нашу жизнь не допущен.
Что ж, мы знаем в России век,
где кому-то был лишним Пушкин!
С тем, кто люб, ничего не сделаешь –
ты с народом, ты с нами, здесь!
Есть у нас Александр Сергеевич
и Сергей Александрович есть.
И Россия стоит, строга,
в лёгкой дымке над далью синей.
И навеки твоя строка
неразрывно слита с Россией.
1965