отрывок из того, что пишется

Я молча воткнула глаза в розетку и подумала об электричестве. Его мощности было не достаточно, чтобы увеличить силу моего удара.  А  время ударить кулаком по столу пришло и молча смотрело на меня. Ударю или нет.  Мне не хотелось выть. Сердце давно проветрилось  от даже намека на тяжелые разочарования.  Раньше  бы я обязательно завыла. Сейчас нет.  Я выросла. Могу позволить себе не выть от боли. Могу позволить себе не испытывать её.   Прекрасное чувство и состояние. Белый лист, данный при рождении,  вырос  в    чистое  стекло.  Это такое место в чаше человеческой жизни, когда пьётся она жадно, но и наполняется нещадно. А ты не успеваешь её выпить, ибо захлебнёшься.  И только успеваешь раскидывать её  под солнцем.  Сочная трава, спелые ягоды, коренья, громадные волны прибоя, даль далёкая, фары прорезают темноту и всё это  куда-то внутрь себя, в зеленый космос.  Чтобы потом в секунду тишины вдруг вспомнить и излить в слова или звуки, набросать из глины, высечь из камня, вылить из железа, выплеснуть из банки с красками, высчитать из цифр  – большую или маленькую - скульптуру, дом, мост  или просто такую чувственную картинку.