Тут, знаешь, такие пробки. С ума сойти. Не ехать, не идти. Ни просто с тобой постоять поговорить. Они как будто бегут, даже стоя, не двигаясь с места. Я замешиваю тесто, пытаюсь печь блины. А в это время твои машинные/мышиные очереди длины по всем берегам города. И нет ни твоей, ни моей вины, что ужин остынет, а блины попробуешь лишь на утро. Это такой город – без ужина и со спешными утрами. Здесь люди не видятся сутками, даже те, кто спят вместе. И в этих условиях теплый ужин – их редкая фиеста.
Если бы я могла, я стала бы для тебя всех пробок города вместо.