подбрасывая дровишек

И ты думаешь, что все решат, будто это твое тщеславие. И хоть пальцы все перезагибай, пересчитай все по очереди туда и обратно, и даже косточек между, как месяцы по 30 дней или 31-ому, не хватит тебе терпения держать все слова в себе. Ты все меньше их слушаешь, и все больше стараешься услышать себя. Пока тщетно, потому что сложно, сложно даже сквозь буквы. Или, нет, не так. Сложно, тем более через буквы. Ты как будто кричишь внутрь, оглушающее громко, криками разбивая внутренние стекла, которые потом с кровью выплевываешь из себя словами. И так по кругу. Те, кто говорит, что Бог внутри, и я вместе с ними, забывают лишь об одном, - ад наш варится в том же месте.