Перед тем, как начать читать, советую включить эту песню – City and Colour – Happiness By The Kilowatt
Привет читатель! Как у тебя настроение, как дела? Скажи, я услышу.
Давай первым скажу я. У меня сейчас на губах привкус магмы, горечи и слез. Это не потому, что я давно не целовался.
Выпиваю глоток холодной воды. Видно как двигаются скулы. Слышно как губы отдаляются от края стакана. Чувствуется запах тумана. Свежесть.
Когда ты спишь…
На подушке лежат твои мягкие волосы. Длинные и густые пряди, что не дают глазам повода смотреть на что-то другое.
Утро. Семь часов или восемь. Не важно.
Первые касания ногами пола. Никакой пижамы и ночнушки. Никаких халатов. Только его рубашка, которая окутывает тебя поцелуями и воспоминаниями.
Протираешь глаза. Умываешься. Медленно подносишь пальцы к лицу и поправляешь прическу. Ничего лишнего – ты прекрасна. Взгляд и стук сердца, вернее частицы его ритма.
Отражение солнечных лучей на кухне и в твоих голубых глазах. Попробуй облизать кончики пальцев, не сказав при этом спасибо за завтрак. Попробуй сдержать улыбку и не подать эмоций, что тебе смешно. Попробуй.
Уколоться – не значит ранится.
Помочь – не значит спасти.
Прикоснуться – не значит почувствовать.
Умолять – не всегда просить.
Обрести что-то новое – не значит утратить старое.
А ведь дышать так же легко и просто, как и собирать цветы.
Слышно только дыхание и легкое постукивание зубов. Кто я для тебя?
Я твоя комната, твое платье в шкафу, ярлык на одежде. Я твои нравы, твой сон, твои письма, конверты, которые ты не читаешь. Я лед в твоем бокале, в жаркий летний день. А кто ты?
Я звонки, на которые ты не отвечаешь, я брошенные слова на ветер и любимое колье одновременно. Я остатки поцелуя на губах. Я липкий айсберг в твоем частном океане. Я туман после дождя, я твой любимый плед.
Твоя кожа пахнет свежим молоком.
Я праздники, на которые ты не ходишь. Я десерт, который ты не заказываешь. Я порция яда, которую ты подсыпаешь мне ежедневно. Но мне всё равно, я уже умер.
И вот я разбрасываю свои кишки по пляжу – они мне теперь не нужны.
Спасибо тебе…
Смотрю в зеркало, но не отражаюсь. Оно завешано твоими снимками. Любуюсь.
Свет теперь включать не обязательно – смотреть не на что.
Примеряю на себя твои платья, периодически выпивая коктейль из слез. Поздно…
Прощаюсь сам с собой.
В последнее время мои сны стали не такими яркими, как твоя одежда, твои глаза. Улицы стали бесконечными и узкими. Стены стали такими высокими, что я даже не вижу закат и рассвет. Я хороню заживо чувства. Но потом снова откапываю, чтобы посмотреть как они там. Так просто.
Ощущаешь себя, как последний патрон в обойме. Сидишь не высовываясь. Ждешь очереди.
Я твои подарки, которые ты даже не распаковываешь. Я вода в кране, только ржавая. Я скидки, я распродажа, отрывок из статьи, что легко забыть. Я первые касания, нежные, аккуратные. Я акварель, которой рисовали картину. Я кровать, на которой ты не спишь. А кто ты?
Знаешь, просто не забывай меня и иногда открывай наш почти семейный альбом. Думай обо мне в жаркий летний день, когда утоляешь водой жажду. Вспоминай когда захочешь купить новое платье.
А сейчас ложись спать. Спасибо за то, что я тебя встретил. Ты всегда можешь зайти, я не закрываю двери.
Целую. Плачу. Люблю.
Тебе…
© Борцов Олександр
10.02.2012р.