Серия двадцать первая
Между молотом и наковальней
Чем больше времени проходило с момента нашей последней встречи с Лешей, тем труднее было решиться на новое свидание. Меня радовали воспоминания, но что-то в душе подсказывало, что это просто нечестно с моей стороны -- так гнусно пользоваться его симпатией. В эту пятницу я решительно отказала ему, сославшись на то, что хочу побыть наедине с сыном. Ложь. Довольно мерзкая. Но еще хуже мне становилось на душе оттого, что я осознавала - не смогу ему сказать «Зайка» с теми чувствами, которые буквально всеми жабрами ощущали жители его чудесного аквариума.
В эту пятницу я решила встретиться с девчонками. Заодно и передать новые сережки для Наташи.
Почувствовав внутреннюю свободу от мнимых и не мнимых поклонников, я захотела что-нибудь нового. Что-то вроде свежего знакомства. Так, всего лишь провести вечер в клубе. Просто, чтобы хоть немного переключиться с обволакивающих до удушения отношений с Лешей, и, что немаловажно, полностью похоронить неприятно теребящие самолюбие встречи с Пашей.
Наташка, увидев новенькие сережки, на порядок дороже той, что осталась без пары по моей вине, выражала восторг относительно Леши. И голос у него такой сексуальный, низкий, манящий… И манеры выше всяческих похвал… И денег, видимо, немало…
И чем больше она расписывала достоинства Леши, с которыми я в душе не могла не согласиться, тем больше сопротивлялось все мое существо. Я не отрицала ни слова из того, что она говорила. Но в душе поднималась волна негодования. При чем тут голос? При чем тут деньги? Неужели вы не понимаете, что это все дело даже не десятое, а, как минимум, стопятьсотдвадцатьпятое? Что главное - быть рядом с человеком, равному тебе по крови, для которого ты не просто милая чудачка, спасающая от скучной и однообразной, хотя и сытой, жизни… Что главное - когда не надо открывать кому- то глаза на очевидные тебе вещи, когда смеешься не по очереди, а одновременно…
Ладно, все -забыли. Идем в «Вегас».
Полностью отдаюсь музыке и атмосфере бесшабашного веселья. Танцую со всей страстью, стараясь выдать лишние эмоции, тревожащие мысли, до конца, без остатка. К столику подхожу редко. Не танцую медленные танцы. Вместо этого пережидаю их за столиком, утоляя жажду виски с колой и Мохито попеременно… Девчонки не трогают меня, как будто понимая, что я на грани переосмысления чего-то бесконечно важного в жизни.
Медленный танец… Сижу. Смотрю на девчонок, выцепивших из толпы вроде бы неплохих ребят… Радуюсь за них. Снова сижу и пью… Наконец, я чувствую себя уже слишком нетрезвой, чтобы танцевать вообще… СМС приходят одна за одной, а я их даже не читаю…
Странно, еще один медленный… Ну и пусть…
И еще один…
Минут двадцать - одни медленные танцы… Что же это за идиот? Он что - всё оставшееся время купил? Ну и пусть… мне все равно.. даже лучше. Как раз под типично русский сплин.
Отрешаюсь почти полностью… смотрю в точку, думаю о чем то своем.. А о чем своем, сейчас уже и не вспомнишь…
Кто-то садится рядом. Лениво поворачиваюсь. Сил удивляться просто нет… Паша. Сидит и улыбается. И плевать. И пусть сидит и улыбается - стол большой, места много…
- Ну и сколько мне еще ждать?
- Чего?
- Тебя.
- Да пошел ты.
- А что так грубо то сразу? Я тут уже полдискотеки песен скупил, а ты все не идешь, не ищешь меня…
- А тебе кто- нибудь говорил, что ты дебил и задрот?
- Нет.
- Поздравляю с дебютом.
- Поздравления приняты. Ну что- пойдем отметим мой дебют?
- А зачем? Я весь вечер за это пью.
- А тебе кто нибудь говорил, что для девушки ты слишком много пьешь?
- А тебе не пофик?
- Пофик.
- Ну так иди, поищи ту блондинку и поучи её жить. А я- в домике ( и характерно так руки над головой складываю).
- Так что? Незабываемая блондинка, да?
- Не знаю… Это тебя спросить надо, насколько она незабываема.
- А я забываем?
- Ты - невспоминаем.
- Как страшный сон?
- Хочешь поговорить об этом?
- Нет.
- Отлично. На этом аудиенция окончена.
Уходит. И хорошо.
Вечер перестает быть томным, и я собираюсь домой. Прощаюсь с девчонками, выхожу на улицу и ловлю такси. Середина марта, а все равно очень холодно… Как назло нет такси, лишь водители со страшным акцентом предлагают отвезти в любой район Москвы, с единственным условием- если я покажу дорогу…
Наконец, подъезжает желтая Волга с шашечками и я плюхаюсь на большое мягкое сиденье. Домой. Спать.
По дороге, в свете мелькающих огней ночного города читаю пришедшие СМС-ки.
« Как у тебя дела»
« Я просто хотел узнать, как дела»
« Скучаю. Целую. Леша»
« Почему не отвечаешь? Я волнуюсь»
« Если не ответишь- приеду завтра к тебе. Сильно волнуюсь»
« Я что-то сделал не так?»
« Все равно- ты- лучшая. Зайка.»
Вот чёёёёёёрт!
Не отвечаю. Просто не знаю, что именно написать.
Подъезжаем к подъезду. Плачу, выхожу. Иду к подъезду.
- Ну так что? Может, все- таки отметим дебют?
Резко поворачиваюсь- Паша.
Ступор. Полная несостыковка.
- А ты вообще как тут оказался???
- Пить меньше надо. Я на заднем сиденье сидел.
Теперь я подумала, что погорячилась насчет жеманки в креманке. Похоже, моя оперативка тоже нуждается в срочном апгрейде…