Семьдесят первая весна ©
На восьмом, весна, десятке
Ты совсем уже не та:
Где твои, краса, повадки,
От которых маета
Разбавлялась в теле негой,
Предвкушением такИм,
Словно ты последним снегом
Мне шептала: «Будь любим…»?
Помнит старость, помнит смутно
Отголоски юных лет,
Где ты ждал ежеминутно
От девчонки новых бед,
Чтоб они в наборе сладком,
Шоколадным ассорти,
Тёмной ноченькой, украдкой,
Заявились во плоти.
А теперь, весна, всего лишь
Томным звоном ручейка
Память ты мою неволишь
Вспомнить, как Её рука
И в моей рождала трепет,
Да какОй – ник разум мой!
Той весны, в шестнадцать, лепет
Не грозит уже «тюрьмой»!
Всё равно водою вешней
Ты журчи, весна, журчи,
Чтоб напомнить: в жизни прежней
Чувства скрытые ключи
Пробивались в марте яро,
Утоляя жажду губ, –
И моих и той, чьим даром
Стал я вечный однолюб!
17 февраля 2009 года, за месяц до дня рождения.