Прошу, хоть кто-нибудь еще существующий из фей,
Перестаньте ныть, что в вас не верят.
Я сегодня поверила в человека, а он все равно умер.
Понимаете, как это страшно?
Если учесть, что его и не существовало.
Я пишу это, идя по умирающему снегу января.
Этому белому приведению хотя бы ветра, чтобы увидеть напоследок мир.
Но ветра нет, а усталый дворник уже идет с лопатой на белого мишку городского снегопада.
Понимаете, феи, ведь необязательно быть самыми прекрасными для того, чтобы в вас верили.
Нужно чтобы в вас верили и делали этим вашу красоту.
Ведь мой ушедший друг стал прекрасен, только потому, что я стала прекрасна в его глазах, он полюбил меня, я полюбила его.
И наши сиамские души перевоплотились в нечто очень прекрасное.
И сегодня он умер, я и теперь не знаю, что из нашей с ним жизни важно.
То, что он был, и были мы или то, что он умер, показывая незначительность всего, что было когда-либо.