Однажды, находясь в самоволке, я шагал по своим делам, а путь мой пролегал через станцию Обь. Солнечный летний день плюс воздух свободы за гарнизонными стенами настраивали на лирический лад. Расслабившись, не заметил, как кто-то схватил меня за руку.
- Военнослужащий! Что ты здесь делаешь? Почему расстегнут? Что за вид? - сыпал вопросами, оказавшийся рядом майор. Вид у меня, и правда, был не по уставу - пилотка заткнута за погон, пуговицы гимнастерки расстегнуты до пупа.
Первая мысль, которая пришла в голову, - попался, вторая - что делать. Сидеть на гауптвахте не хотелось, а майор продолжал крепко держать мою руку. Решение пришло мгновенно:
- Виноват! Товарищ майор! - четко отрапортовал я, застегивая гимнастерку и надевая пилотку.
- Еду в штаб армии с товарищем полковником!
Звание - полковник автоматически подейвствовало и майор отпустил руку.
- А где полковник? - спросил он.
- Да вот он на перроне, - показал я рукой в сторону станции за его спиной. Он развернулся все телом, выискивая глазами полковника, а когда повернулся обратно, между нами уже было расстояние не менее десяти метров. Я бежал, словно сдавал на разряд, проныривая под вагонами, как будто проходил полосу препятствий. А сзади меня догонял душераздирающий визг:
- Держите его!!! Держите!!!
Такого визга мне слышать ранее не приходилось. В нем было и горечь поражения, и обида, и ненависть к обманувшему его солдату. Но поймать меня не уже представлялось возможным.
1971г.