Есть такие души - нежные, трепетные, чувствительные, как улитки. Причинишь ей малейшую боль, невольную порой, не подумав. Она тут же спрячется. Ходишь вокруг, стучишь, просишь робко прощения, нет, не высовывается, с медлительным недовольством отодвинется и замрёт. А ты опять нерешительно подходишь, гладишь холодный панцирь и умоляешь. Нет! Закрылась навсегда, насовсем, навеки. В мой век точно уже не дождаться, не покажется.
Есть души, как ёжики. Непокорные, но весёлые и общительные, допустит тебя к себе и ты счастлив от их сурового внимания и дружбы - подарка судьбы. Но , если хоть раз ошибешься и нанесешь рану словом или делом, неважно, слабую или сильную, всё. Свернется аккуратным колючим шариком. И вот он, теплый, живой, рядом - почти, а недосягаем, изранишь все руки и душу в кровь - нет отклика, только смотрит сотнями хмурых иголок душа его без малейшего признака прощения. И отступаешь, израненый, с горечью признавая поражение. Не судьба.
Отчего же всё так? Что за чувство останавливает нас, когда надо сказать простые нежные слова, что я восхищена, я люблю тебя, самого умного, самого талантливого, самого МОЕГО, готова в огонь и воду, и даже медные трубы пережить.
А люди уходят.
В ту даль, откуда нет возврата. И мы расплачиваемся за свою нерешительную жестокую сдержанность терзаниями совести и души. Ведь наибольшее страдание причиняет не то, что ты СДЕЛАЛ, а то, чего НЕ СДЕЛАЛ. Не захотел? Не успел?
А люди уходят.
Так и не обласканные, не услышавшие слова, которые так им были нужны там, в Жизни.
Не судьба..?!
* Из цикла "Размышлизмы, почти философские..."