Ночь. Сидят ДВА человека перед низким журнальным столом,
в уютной наполненной теплом комнате. За окном - серебристая,
звенящая морозной стужей зима.
Курят… пьют вино…
Что заставило наше вино и вкус трубочного табака горчить?
Не вызывает к радости рубином светящееся вино в бокале,
истинных чувств – не вызывает радость, воздух наполнен звуком
струны чёрной гитары…
ЧЁРНОЕ…, чем может быть чёрное?
Скорбью, надломом или мукой, тоской в душе, памятью…
КРАСНОЕ…, что может быть красным?
Обагренное кричащее сердце от ноющей тоски…
А ДЫРА…, чем она была минуту назад?
Головой над человеческим сердцем…
Разговора не получается…………………….. нет ЕГО!
Ночь. Табачный дым рассевается, сидит ОДИН человек перед низким
журнальным столом, в холодной не уютной комнате, перед ним
стопка водки накрытая ломтиком чёрного хлеба.
* * * *
Я очень люблю его и он меня, хотя мы очень разные и по возрасту,
и по понятиям, и в то же время, жутко одинаковые, и внешне, и по содержанию,
он маленького роста, а я выше. Он плотный, я жилистый, он внутренне жесткий,
я – мягкий, но взрывной. Он длинноносый, я горбоносый, он отличный скульптор,
я график. Он пишет умные стихи, я тонко чувствую боль.
Мы оба живем в искусстве, я в своем, он в своем, но выпиваем вместе, правда, когда
встречаемся, однако, встречаемся редко…
Есть телефоны…, звоним по вечерам, разговоры затягиваются на часы, многим хотим
поделиться, рассказать, посоветовать, спросить, уточнить, посмеяться, поругаться,
ведь мы братья, да еще такие ОДИНОКИЕ…. Я седой, он вполне шатен, он старше меня
на десять лет….
Я ж и в у, а ЕГО уже………. н е т ………………………………………………
Ночь. Сидят ДВА человека перед низким журнальным столом,
в уютной наполненной теплом комнате. За окном - серебристая,
звенящая морозной стужей зима.
Курят… пьют вино…
Что заставило наше вино и вкус трубочного табака горчить?
Не вызывает к радости рубином светящееся вино в бокале,
истинных чувств – не вызывает радость, воздух наполнен звуком
струны чёрной гитары…
ЧЁРНОЕ…, чем может быть чёрное?
Скорбью, надломом или мукой, тоской в душе, памятью…
КРАСНОЕ…, что может быть красным?
Обагренное кричащее сердце от ноющей тоски…
А ДЫРА…, чем она была минуту назад?
Головой над человеческим сердцем…
Разговора не получается…………………….. нет ЕГО!
Ночь. Табачный дым рассевается, сидит ОДИН человек перед низким
журнальным столом, в холодной не уютной комнате, перед ним
стопка водки накрытая ломтиком чёрного хлеба.
* * * *
Я очень люблю его и он меня, хотя мы очень разные и по возрасту,
и по понятиям, и в то же время, жутко одинаковые, и внешне, и по содержанию,
он маленького роста, а я выше. Он плотный, я жилистый, он внутренне жесткий,
я – мягкий, но взрывной. Он длинноносый, я горбоносый, он отличный скульптор,
я график. Он пишет умные стихи, я тонко чувствую боль.
Мы оба живем в искусстве, я в своем, он в своем, но выпиваем вместе, правда, когда
встречаемся, однако, встречаемся редко…
Есть телефоны…, звоним по вечерам, разговоры затягиваются на часы, многим хотим
поделиться, рассказать, посоветовать, спросить, уточнить, посмеяться, поругаться,
ведь мы братья, да еще такие ОДИНОКИЕ…. Я седой, он вполне шатен, он старше меня
на десять лет….
Я ж и в у, а ЕГО уже………. н е т ………………………………………………