История о письмах без адресата

Лауреаты Фонда Всм
АСЯ КУДЬ - http://proza.ru/avtor/asyakud - ЧЕТВЁРТОЕ МЕСТО В 36-М КОНКУРСЕ ДЛЯ НОВЫХ АВТОРОВ МЕЖДУНАРОДНОГО ФОНДА ВЕЛИКИЙ СТРАННИК МОЛОДЫМ


Обычное было утро. Грязная пепельница, щелчок зажигалки, заваренный наспех чай, нежелание ехать на работу. А надо.
Здравствуй, автобус, это снова я. Впереди час терзания плеера. Но тут заходит знакомый «Какие люди! Рад, очень рад! Сколько лет, сколько зим! Сам-то как? Потихонечку. И т. д.» А затем как-то неожиданно, когда все обычные вопросы-ответы были оглашены и я было собрался уйти в наушники, он начал рассказывать. Слушайте.
Жил в нашем городе один человек. Парень, каких миллионы. Все нормально: не дурак, работал, никого не трогал. В общем, жил, как все нормальные люди.
Пришел к нему колдун-маг-чародей («Что за бред? – подумал я. – 21 век на дворе.») и говорит:
- Ну чесслово… ты какой-то никакой. Что есть ты, что нет тебя. Скукота. Серость. Я убью тебя. Что значит, не надо? Хорошо. Но только с одним условием. Я оставляю тебе право произнести вслух три слова. Отбери самые важные слова и посвяти их самым дорогим людям. После этого ты станешь немым. Письменно общаться ты тоже не сможешь. Я позволяю тебе только письма без адресата. Если ты попытаешься написать кому-то конкретному письмо, то я убью этого человека. Общаться с людьми ты должен без слов. Прощай.
Парень огорчился, разумеется. Сел на диван и начал перебирать слова. Крутил их в голове, присматривался, оценивал – достаточно ли они хороши? Большая часть слов оказалась ненужной. Даже обидно стало: он столько раз их произносил, а они ничего не значили. Сначала решил собрать всех близких и сказать: «Больше не говорю» или «Теперь я немой». Но как собрать? И написать-то им нельзя. Да и слова какие-то не те. А еще вопросы начнут задавать: «Как это немой, раз говоришь?»
И тогда он встал и пошел к родителям, чтобы сказать им «Спасибо». Резко выбежал из подъезда, поскользнулся и упал. Нецензурно выругался. Минус одно слово. Ударил себя по губам – ну как так было можно?! Побежал, что есть сил, чтобы только донести слово, не проронить случайно. Отца обнял, мать поцеловал, взял их за руки и громко, с чувством произнес это благородное слово. Родители рассмеялись. По-доброму так. «Не за что, сынок» - мать.
И обратно – домой, чтобы не отвечать на вопросы. Ведь одно слово осталось. Сберечь его надо. Оставить. Наверняка будет повод.
В дальнейшем жизнь парня, само собой, изменилась. С работы уволили – молчит, как рыба, и все тут. Письменно изъясняться тоже не желает. Друзья как-то сами собой исчезли – на телефонные звонки и смс не отвечает. Как и подобает один только друг остался. Самый верный. В гости приходит, рассказывает, лишних вопросов не задает, понимает – случилось что-то. Общаются нормально – руки и мимику использовать же можно. Родители переживают, мать особенно, но хоть не истерит. Продукты приносит, работу надомную нашла ему. Очень помогает. Хорошо, что не одинок. Самые близкие никогда не бросят. Что им слова или молчание? Они же с ним одним воздухом дышат, не то, что прежние приятели. Но все-таки порой так хотелось ему поговорить, что даже плакал несколько раз. На улицу ночами выходил, чтобы лишний раз не было повода с кем-нибудь заговорить. Но слова, они такие красивые – не давали ему покоя. Верными друзьями в его ночных прогулках ему стали маркеры и краски. Он писал на стенах. Но не гадости какие-нибудь, а только важные слова. «Все будет хорошо» - у дороги на заборе. Видели? Его работа. «Я люблю тебя» на асфальте у жилых домов – тоже он. Без имен, без конкретики – любой вышедший на балкон и увидевший прекрасные три слова имел право думать, что это к нему обращено, что это его любят. Мелочь, а приятно. Потом эта мода на признания на асфальте разошлась быстро. Еще в подъездах писал, напротив лифта или квартир, чтобы люди утром, выходя из убежищ своих, могли увидеть добрые слова. «Спасибо тебе за все», «Я скучаю по тебе», «Этот день будет одним из лучших дней» и т.д. Иногда брал с собой сборник стихов и переписывал стихи. И в подъездах, и на асфальте, и на скамейках-лавочках. Это уже в просветительских целях. Вот таким полезным стал человеком. Вы даже и вообразить не можете сколько улыбок породили эти простые и важные слова, сколько тепла и надежд.
Однажды он выводил на стене напротив как всегда наугад выбранной квартиры слово «Люблю» и был застукан за этим занятием молодой хозяйкой квартиры. Она нетрезвая и красивая в столь поздний час (если не сказать ранний) возвращалась из гостей. Крайне тронута была она увиденным.
И так сложилось, что проснулась она в его постели. Классика жанра. Кофе свежесваренный он ей подносит и говорит последнее слово - то самое слово, что на стене выводил перед квартирой ее. Рассмеялась она, кофе отпила. «Дурачок», - говорит. Запрыгнула в джинсы, махнула по кудрям пару раз щеткой и поминай, как звали.
Больше слов не осталось.
Но это же история сказочная, а потому плохо закончиться она не может.
Нашел через некоторое время парень свою любовь. Или это она его нашла. Хотя нет. Не нашла – ворвалась в его жизнь. Девушка хорошая, разумная. И пусть не такая красивая, как та, которой подарил последнее слово. Зато любила она не ушами, как многие барышни, а просто любила. Потому слова ей были не нужны. Да и ведь 21 век на дворе. По совету любимой парень завел свой блог. И теперь она всегда знает все и о его настроении, и о состоянии, и о потребностях, и о том, как сильно он ее любит.

Я весь день думал об этой истории. И о словах. Мы настолько на автомате их произносим, что тот смысл, который они несут, размывается, стирается. В любом случае, мы не вкладываем в них больше, чем они значат, в то время, как в них еще остается много пространства для того, чтобы поместить сердце. Мы разбрасываемся ими. Мне стало страшно от того, что я столько раз пытался понять потаенный смысл сообщений, прочитать что-то между строк. И вроде даже получалось… Но на деле сообщения несли ровно столько смысла, сколько содержалось в словах. Не больше. А жаль.  Наверно, не стоит предавать столько значения произносимому вслух. И не потому, что слова -  ненужная безделушка. Они исполнены истинного величия,  таинства. А потому, что люди не умеют их правильно использовать. Если бы они вкладывали в них душу, то слова могли бы исцелять и творить чудеса, оживать и парить.
А еще мне захотелось беречь слова. Вдруг их количество действительно ограниченно? И я вот так же растрачу их, так и не успев сказать главного? «Молчание – золото», - вспомнилось мне, когда я докуривал сигарету. А может и количество сигарет, которые я успею выкурить, тоже ограниченное?
В сущности, нас людей можно измерить чем угодно. Количеством произнесенных слов, пролитых слез, выкуренных сигарет, выпитых чашек чая или рюмок водки, прослушанных треков и т.д. Но это уже другие истории.