Многие художники искали вдохновения в парках, красках городских улиц или тянули свой мольберт в различные местности в надежде хоть где-то встретиться с музой…А Он просто рисовал её – обычную девушку обычного города с обычными проблемами и свойственным всем чувством неповторимости своей души. Она была такая же как сотни других и именно в этом была её оригинальность. Видит Бог, Он хотел написать всего одну картину, но нашел в этой девушке вдохновения для многих своих шедевров… В этом нет ничего удивительного, ведь каждый влюбленный без труда способен увидеть целый мир в одном человеке…
Он рисовал её-осень… В то время, как художники ловили первые лучи холодного осеннего рассвета, пытались среди листьев в парке отыскать меланхолию погоды, а в мелком дождике – тоску по ушедшему лету, Он шел к Ней… Она сидела на подоконнике с чашкой чая в руках, смотря куда-то далеко, намного дальше, чем способны увидеть глаза, за линию горизонта своей души. И в эти минуты она была именно той осенью, душу которой так стремились нарисовать мастера. Она искала прежнего тепла, пытаясь согреть руки об чашку теплого чая, а сердце - нежными воспоминаниями и нереальными, но от того не менее прекрасными, мечтами… Он смешивал краски, пытаясь передать полотну выражение её лица: уставшего, однако в тоже время умиротворенно-спокойного и её взгляд, со всей меланхолией и мятно-сладкими воспоминаниями того, что ушло в прошлое…
Мастера живописи ловили моменты грозы, запоминали раскаты грома и яркую вспышку молнии, дабы изобразить это в своем шедевре, дабы показать как страшна осенняя гроза… Он рисовал Её… А Она тем временем била посуду, кричала в истерике, проливала столько слез, что дождь из зависти захлебнулся бы своей влагой. Молнии её глаз убивали всю надежду на спокойный разговор, громкий голос накрывал собой любые другие звуковые волны. Казалось эта буря никогда не успокоиться, но… Спустя пару минут она утихала, тихонько сползала по стенке на пол и замолкала, вычерпав весь запас эмоций и боли… Он понимал, страшна не сама гроза – страшны её последствия… Страшна та грязь после ливня, поломанные ветки и полный хаос…Особенно если он внутри тебя…
Он безумно любил Её-зиму… Мягкую, светлую, пусть даже снежную… Она была белой и пушистой, сидя у камина, дарила странное ощущение чуда, веру в сказку… Это как неуловимый запах Нового года, когда весь мир вспоминает детство и ждет подарков судьбы… Именно глядя на неё, он рисовал зиму… Она же была как чистый лист, готова забыть прошлое и начать всё сначала…
А потом были холода. Страшные и суровые. Те, которые классики описывали в стихах, те, мысли о которых заставляли вздрагивать от мороза. Он не хотел видеть её такой, но не нарисовать сей образ не мог. От нее веяло ледяною стужею, пронизывающей до костей, от которой хочется сбежать подальше и которая не пощадит никого... Ни эмоций, ни сострадания, ни переживаний, н-и-че-г-о! Только вечный лёд, сковавший хрупкое сердце…
Оттепель художники рисовали редко. Серая природа не вызывала восторга и умиления ока. Слякоть, тусклое небо и такие же люди врятли могли показаться прекрасными. Он смотрел на Неё – ту, которая переживала оттепель своей же души. Снега и метели прежнего существования потихоньку отходили, превращаясь в грязевую жижу воспоминаний, а новая жизнь еще не расцвела, её нужно было дождаться. И она ждала. Художник заметил, как спустя долгое время в потухших глазах появился маленький огонек надежды. В тот вечер Он нарисовал свою оттепель с огромнейшим восторгом, ибо понял – самое прекрасное в этой поре то, что спустя долгое время холодов наконец-то появляется надежда, способна своим маленьким огоньком отопить оледеневшую душу…
Цветущие деревья и люди, оживающие пейзажи, сладко-свежие нотки в воздухе. Весна спокон веков была одной из самых любимых тем художников. Самая романтическая пора. Идеальное время для написания радостных картин… Он шел к ней с букетом каких-то первых цветов, напевая под нос старый, до неприличия романтичный, мотивчик… Его весна бежала навстречу…Она была яркой… Полной надежды, веры в собственное счастье и такой же цветущей, как сама природа. В её глазах можно было увидеть радугу, целый спектр разноцветных эмоций и мечтаний, новый мир обновленной души.
Лето было в разгаре. И Она меняла свое летнее настроение с ярко-красочного беззаботного веселья до его антипода – жгучей страсти, подобно пламя пожиравшего всё на своем пути. Молча повинуясь перепадам её настроения, Он доставал кисти и спокойно начинал свою новую картину.
« Интересно, - думал он, каждый раз рисуя картину. - как всё-таки женщина похожа на природу, а природа – на женщину. Неужели глупые художники так и проживут всю жизнь в ожидании нужной поры, даже не догадываясь что и дождь, и жара, и стужа скрываются совсем рядом, в этом хрупком ранимом существе. Как они могут восхищаться красотой желтых листьев, и не замечать, что красота всех сезонов находиться возле них. Наверное видеть листья проще, чем чужую душу… Говорят у природы нет плохой погоды, так же у женщин не бывает плохого характера. Просто не каждый в силах пережить грозу, дожидаясь солнечного дня…»