Ирина стояла у окна. Обычный серый день, зимний, короткий. Знакомый дом напротив под серой крышей, рябина, усыпанная красными замерзшими гроздьями, и дворик со скамейками, заботливо выкрашенными в голубой яркий цвет.
Уже давно ей очень хотелось остаться одной и сесть за компьютер, куски текста всплывали в голове и просились на бумагу или на экран, она даже не знала, как правильно сказать. Ей хотелось рассказать, описать свою жизнь, осмыслить, посмотреть со стороны, на книгу ее жизни.
Даже название для книги было готово - «Жизнь среди мужчин».
Какими они были, ее мужчины? Да разными, вся ее жизнь состоит из фрагментов, клочков любви, любви ли. Вот бы разобраться в себе и в них, в тех чувствах, что соединяли, сталкивали, а потом так же разводили в разные стороны по случайности, по глупости, или по судьбе, кто знает как и почему. Странное на первый взгляд название. Почему среди них, не вместе? А потому что не случилось, никогда не была она одним целым с мужчиной, не понимала, как это найти свою половинку?
Разве она половинчатая, разве к ней нужно еще что-то прилепить, чтобы стала целой? Ничего подобного, в ней все как надо, и внешность, и голова на плечах, и характер самостоятельный, и зарабатывать умеет. Поэтому в ее жизни они становились рядом, шли параллельно, не застилая горизонт, свет клином на них не сходился. Однажды лишь сошелся, а с тех пор никогда больше она не позволяла себе раствориться в мужчине, забыть про себя и поверить. Поверить, а потом прожить несколько страшных лет уже без него, заново слепить себя из осколков-огрызков прошлого, перестать жалеть себя, научиться опять улыбаться и перестать плакать от одного взгляда на его вещи в шкафу.
Не забрал, не захотел, «тебе что, они мешают?»
Нет, не мешали, она подходила и втыкалась лицом в его рубашки, пиджаки, они слабо пахли его одеколоном, мужским, терпким и уже даже не плач вырывался у нее из горла, а хрип-вой, волчий какой-то, приглушенный, чтоб дети не слышали, не пугались. Когда-нибудь она напишет про них, про любовь с первого взгляда, про счастливую семейную жизнь, а потом про предательство, пустоту и ощущение выдернутого асфальта у нее из-под ног, и жизнь после всего.
Все как у всех, ей тоже казалось, что стоит только пережить эту страшную ночь, а утром все встанет на свои места, все будет как раньше, все будет опять хорошо.
Все уже хорошо, вот только надо описать это все, выговориться, рассыпать в этих черных буковках всю боль, все мысли свои, все свое одиночество. Одиночество рядом с ними, мужчинами, состоявшимися, успешными и не очень, любившими ее или просто строившими отношения на симпатии, и даже не подозревавшими, что на самом деле у нее в душе, под белой блузкой и пиджачком, по дресс-коду, обязывает.
Она напишет, как Шахерезада, может не тысячу и одну ночь, где ж столько набрать мужчин, а истории-романы, нанижет их, как разноцветные бусинки на нить своей женской судьбы, вот и название первой просится "Бирюзовая принцесса", первая бусинка в ожерелье, бирюзовая....
(продолжение следует)