Есть другая Ипостась жизни.
Не все молекулярно и подчинено строгому соответствию с законом моделирования окружающего пространства…
Есть другая Ипостась! И я чувствую ее.., как собака.
За гранью этих законов всегда есть место подвигу. Подвигом вдруг становятся и утреннее пробуждение, и поход в магазин, несколько фраз, сказанных продавцу, и пешеходный переход, и улыбка случайному прохожему.
Нет? Ты думаешь, нет?
Руки все непослушнее, путаются черненькие клавиши клавиатуры, все чаще приходится возвращаться на несколько слов назад, чтобы править текст. А раньше пальцы порхали так ловко, безошибочно. Это злит, и смешит одновременно.
Распутывая сермяжную веревочку правды, я понимаю, что не столь важно, когда все это началось. Когда первый тонкий звоночек раздался и возвестил о приближении другой Ипостаси? А голос внутри тревожно прошептал, что я не того боялась в этой жизни…
Я ловлю себя на мысли, что смеюсь теперь только частью себя, одной, привычной мимикой, одинаковым звуком. Мне не весело, когда я смеюсь. А другая часть во мне постоянно прислушивается и принюхивается к этой другой Ипостаси. Она очень подлая, неизлечимая дрянь! Кара небесная – называю я ее. И у врачей нет точного описания моей болезни…
Ипостась жестока, бьет исподтишка в любом многолюдном или пустынном месте. Ее нельзя просчитать!!! Все кружится… Я падаю…
Нет, мы не того боимся в этой жизни…
Многое становится неважным. И хотя, Ипостась пришла в мой дом раньше Старости, она преждевременно отменила все.
Ни волосы, ни цвет глаз, ни количество красивых вещей в доме не имеют больше значения.
Я пытливо всматриваюсь в зеркало. На сколько хватит меня? На сколько???
Этих вещей еще года на два, лица и тела еще на пяток лет. Мысли и слова медленно замерзают, покрываются ледяной корой бесчувствия.
И когда Старость войдет непрошено, для нее уже не останется дела. Все будет сделано, все будет разрушено.
Жить с этим я не могу научиться никак. Я бьюсь, я рычу и кидаю в стены случайные предметы. Отгоняю от себя близких, чтобы они не видели разложения моего сознания.
И белым краем облака, уже близка у плеча развязка… И в небеса, которые я так стремилась поцеловать, уже открыта светлая дорога. Стоит лишь Ипостаси настичь меня вовремя, на переходе, чтобы ушла я мелким комочком под колеса бегущих мимо автомашин.
Держат-то всего три вещи: любовь, память, правда. Все остальное исчезло вдали, за ненадобностью истлело… Я поезд, растерявший вагоны на долгом пути.
Некто подергивает меня за рукав, теребит нерв ожидания. А он и без того звонкий и все поет на одной высокой ноте: «Не успела! Не успела!»
Знаю, что не успела. Но не знаю – что?
Никем не стала?
Ничего не построила?
Никого не любила?
Неправда!!!
Десять жизней слагались в одну и отрывались повагонно на долгом моем пути…
Вот интересно, как родится слеза? Влага бережно скапливается и устремляется к области глаза, собирается в слезную железу, выдавливает сама себя в уголок глаза через слезные пути и протоки… Наверное, быстро родится слеза, если капают они так скоро и часто на воротник его рубашки…
И сквозь слезы, как через радужную призму волшебника, мир выглядит удивительно выпуклым и родным…