Он всегда встречает меня, хотя я никогда даже и не интересовалась,хочет он меня видеть или нет…
Просто звоню, ставлю перед фактом, мол, прошу любить и жаловать, и говорю, когда именно меня принесут попутные ветра…
В основном прихожу на ночь… И не то чтобы мне не было где переночевать,просто ночью любая боль, телесная или душевная, намного сильнее… Она выжидает удобного момента, пока человек останется с ней один на один, и…бац! Становится тяжело дышать, думать и жить… Поэтому я убегаю к Нему. Боль Его боится. Он умеет прогонять это чудовище…
Когда ложимся спать, я кладу голову на его грудную клетку. Он считает это проявлением нежности. Зря… Для меня это – мой собственный детектор лжи… Я слышу как бьется его сердце, и как оно замирает, когда я называю Его другим именем, хотя при этом его тон остается невозмутимым…
Потом начинаются наши ночные бредовые разговоры:
- Дура я.
- Почему это?
- А я знаю? Это вопрос к природе, почему она создала меня с дефектом мозга…
Он смеется:
- Ты не дура, просто глупенькая… Такое бывает.
- Не-а! Д-у-р-а…
- Зато самокритичная! Я бы тоже хотел быть более самокритичным.
- А чего еще хотел?
- Ну… как все: денег, счастья, любви…
- Это понятно. А есть какая-то дурацкая мечта?
- Это как?
- Как же тебе объяснить… Когда мечтаешь о чем-то таком, от которого в жизни явно ничего не поменяется, и эта мечта такая тупая, что даже говорить о ней стыдно… Но всё равно, понимая, что она никогда не сбудется, тайком прокручиваешь в уме варианты её осуществления… Есть такая?
- Есть.
- Поподробней, пожалуйста.
- Не скажу. Ты смеяться будешь!
- Не буду. Ну скажи!
- Нет.
- Ну пожаааалуйста!
- Нет.
- Ну как хочешь…
А я петь хочу.
- Сейчас?
- Нет. В моей дурацкой мечте я пою. И голос у меня такой красивый. И полный зал людей. И я на сцене… Все в восторге, а я радуюсь, что людям доставило наслаждение мое пение… Дурацкая мечта… Несбыточная…Нелепая…
- Но почему же, ты ведь пела на сцене.
- Но под фанеру!
- Но зрителям нравилось.
- Но ведь голос был не мой… Получается, я их обманула…
- Глупая ты… Разве актеры не обманывают, когда на сцене признаются в любви нелюбимому человеку? Разве все художественные произведения не вранье от первого до последнего слова? Искусство – это тоже обман, только красивый.
- Получается я тоже обманщица?
- Нет, пока только маленькая врунья. Прости.
- Та ладно. Но… ведь обман – это плохо, да?
- Кто тебе сказал? Если обман что-то покрывает или может доставить боль – это плохо. Если он продуман, не шит белыми нитками, красив и приносит только радость – это хорошо.
- Странно как-то…
- Ничего, привыкнешь… Человеку нужен обман.
- Человеку нужно, что б в него кто-то верил. Обязательно.Если в него верят, тогда и он в себя поверит.Знаешь, это как древние Боги – они же существовали только тогда, когда в них верили, и умирали, когда о них все забывали. В каждом человеке есть Бог.
- Интересно, какое сумасшедшее божество есть в тебе…
- Не знаю. Хотя… иногда… Знаешь, так надоедает быть какой-то не такой как все… А с собой-то, тормознутой такой, ничего не поделаешь… И хочется такой банальщины! Что б тебе дарили цветы, стандартно ухаживали, водили в кино,забрасывали плюшевым зверьем и смс «я за тобой скучаю». Нет, я, конечно, не ручаюсь, что долго это вытерплю, но иногда просто очень хочется… чтобы как у всех…
Ответа нет. Он уснул. Не знаю на каком слове моей сопливой речи.
Осторожно, дабы не разбудить, встаю с кровати и иду на кухню.
Черт его знает, почему я так люблю его кухню ночью… Может просто высота девятого этажа дарит красивый вид на ночной город… Может потому что тут у Него для меня всегда есть кофе.
Делаю себе крепкий сладкий кофе и смотрю на маленькие огоньки за окном.
Все-таки Он прекрасный человек. Добрый, чуткий, умный…
У Него всего два больших недостатка. Во-первых, Он не любит кофе. Во-вторых, Его не люблю я…