К ожиданию атаки со временем стало привычным. В общем-то ко всему привыкаешь, даже к виду смерти... Привыкаешь к ожиданию атаки и даже иной не знаешь, надо ли писать письмо родным, хотя понимаешь, что возможно что твоя писулька может стать последней, что получат дома.
Ждёшь и думаешь, скорее бы началось.... Ожидание давит и вызывает раздражение. Ждёшь, зная, что вот рядом с тобой твой товарищ может погибнуть. О своей смерти как-то не думаешь, - в глубине души не веришь, что ожешь погибнешь. Как это Я могу погибнуть ? Я живой. Я думаю, я чувствую и всё понимаю, - и вдруг меня убьют ? Такого не может быть...
Это сейчас я смотрю на свою смерть как-то равнодушно, хотя не скажу, что очень уж хочу умереть... Хочется ещё пожить и увидеть, а что будет дальше с нашей страной, с людьми, с политикой и экономикой...
А в молодости очень хотелось жить. Очень... И в перерывах между боями мы мечтали о будущем, - вот когда кончится война и мы все вернёмся домой, то как же будем жить, хорошо жить, горячо любить и работать, строить новую жизнь, создавать семью...
Перед боем мы обменивались адресами и прятали их надёжно, чтобы не потерять в бою...
Твой напарник, который рядом с тобой, становился родным, как брат. Ему рассказывал о многом и он рассказывал о себе...
И горько было после боя, когда узнавал, что товарищ убит.
Атака. Её ждёшь. Куришь... Молчишь... Ждёшь команды, а е всё нет и нет. И вот словно ветром по окопам пронеслось....Кажется сейчас будет.
И вдруг ещё не слыша голоса командира, все вокруг оживают и словно сбрасывают с себя тихое отупление, - все напряглись, приготовились и вот где-то рядом сбоку пронеслась команда. Словно взвели курок... И вот все полезли наверх из траншей и пошли-пошли вперёд-вперёд, как-то забыв о страхе и недавних думах о доме, - мы шли в открытую навстречу пулям, взрывам, смерти.
И уже ничего в те минуты и часы не помнишь,- только идёшь-идёшь, спешишь, бежишь вместе со всеми, орёшь, дуреешь, звереешь... И стреляешь, убиваешь...Спотыкаешься, падаешь, поднимаешься и опять вперёд, вперёд.
Мои любимые стихи, которые мне впились в сердце своей жестокой истиной...
ПЕРЕД АТАКОЙ
Когда на смерть идут — поют,
а перед этим можно плакать.
Ведь самый страшный час в бою —
час ожидания атаки.
Снег минами изрыт вокруг
и почернел от пыли минной.
Разрыв — и умирает друг.
И значит — смерть проходит мимо.
Сейчас настанет мой черед,
За мной одним идет охота.
Будь проклят сорок первый год —
ты, вмерзшая в снега пехота.
Мне кажется, что я магнит,
что я притягиваю мины.
Разрыв — и лейтенант хрипит.
И смерть опять проходит мимо.
Но мы уже не в силах ждать.
И нас ведет через траншеи
окоченевшая вражда,
штыком дырявящая шеи
Бой был короткий.
А потом глушили водку ледяную,
и выковыривал ножом из-под ногтей
я кровь чужую.
(1942 Семён Гудзенко)