Грог (англ. grog) — горячий алкогольный напиток. В наиболее общем варианте, представляет собой ром, сильно разбавленный чаем (или просто горячей водой) с сахаром.
Название напитка происходит от прозвища британского вице-адмирала Эдварда Вернона (Edward Vernon; 1684—1757) — «Олд Грог» (Old Grog). В те времена в ежедневный рацион моряков Британского Королевского флота входила порция полпинты 80%-го рома (около 240 грамм), что периодически вызывало дисциплинарные проблемы и пьянство матросов. Чтобы уменьшить влияние алкоголя на моряков, адмирал Вернон приказал раздавать ром только разбавленным водой, холодной или горячей, в зависимости от ситуации и лимонным соком. Поначалу это нововведение не пришлось матросам по вкусу, т.к. количество напитка оставили прежним — полпинты,— а самого рома в нем содержалось уже вдвое меньше. Напиток стали называть «ром на трех водах», или «грог» — по кличке Старый Грог, которую дали Вернону за его привычку прогуливаться по палубе в непогоду в старой непромокаемой накидке, называвшейся grogram cloak. Ром входил в ежедневный рацион моряков королевского флота как профилактическое средство от цинги и прочих недугов до упразднения этого правила 31 июля 1970 года.
Современные версии этого напитка обычно готовятся на базе обычной горячей воды или чая. В воду или чай добавляются разнообразные пряности (корица, гвоздика, имбирь и т. п.), в ряде случаев также лимон или лайм. Смесь доводится до кипения, затем снимается с огня, после чего в неё вливается ром (в качестве алкогольной базы возможен также коньяк или виски). По желанию добавляется сахар.
............
Однажды, когда он искал что-то в своих коробках, ему под руку попался старый, потрепанный толмач. Словарь. Он сел, зачем-то открыл пожелтевшие от времени страницы и взгляд его упал на один абзац.
Я не друг, я не враг. Я – никак. С его родного, внутреннего на общедоступный русский язык так переводилась фраза- «Тепло и ровно». Он, криво усмехнувшись, захлопнул книгу и сунул обратно в коробку.
…………………..
Он внимательно изучал билетики получаемые им в транспорте.
Каждый день.
Оборвыши показывали на своих счётчиках километража расстояние до счастья. И он отмечал явную тенденцию к росту. Не в пользу этого места.
Ну чтож… Со вздохом думал он - Ему тоже иногда необходима перемена обстановки…
Комкал билет, прятал в карман и шёл к дверям на своей остановке.
…………………
Он шёл как обычно. Торопился. Было скользко, но он не обращал на это внимания, надеясь на свою координацию. И напрасно. Он поскользнулся. И упал. Упал неожиданно. Сильно ударившись о замёрзший, чуть прикрытый леденелым снегом тротуар.
Когда стало возможно вдохнуть, и тягучая боль отпустила свои цепкие объятия, он встал и пошёл дальше, но…
Точка сборки сместилась.
Он пришёл домой, разделся, прошёл в комнату, сел на стул и посмотрел на тёмный прямоугольник у стены. И мысль неясным туманом витавшая в голове, вдруг приобрела очертания, ясность форм, смысл…
И он подумал: - Боже мой… А ведь я который год живу с монитором. Готовлю, делаю чай-кофе, разговариваю, что-то рассказываю, развлекаю… Я с людьми не провожу столько времени… А интересно, ему есть вообще дело до этого? Этому ящику…
.....
Похолодало. Ёжики сбившись в стайки, копошились и тыкая друг друга в бока колючками, разминались, вставали на крыло, пробуя силы перед сезонной миграцией.
Проходя мимо этой толкотни он улыбнулся. Забавные они всётаки существа, подумал не останавливаясь. Он торопился на работу. Работа для него - это жизнь.
Морозец бодрил, солнце проникавшее сквозь тонкую пелену облаков слепило.
И в этом холодном ветре, хрусткой наледи на асфальте, колючем снеге, пытающемся влезть во все щели под тёплые одежды... В этом во всём сразу он услышал слабый, давно не приходящий голос. Тихий голос зимнего настроения. Того самого, которое зовёт в тихий домик с печкой, с потрескивающими дровами, за стол заваленный стружкой, банками с клеем и краской и он почувствовал мимолётное желание...
Простое, без затей. Сидеть там, стругать, клеить, красить. Делать себе сказку, такую где будет всё хорошо, красиво, таинственно... Сказочно. Построить и остаться в ней жить. И не возвращаться в этот мир.
……………………….
Однажды его попросили. Просто, не придавать значения словам. Зубы при этом как обычно, рефлекторно сжались. Через паузу сопротивлений он глухо смог выдавить из себя единственное – Хорошо.
Хорошо. Потому, что некогда задавать вопросы. Потому что свет, оборудование, съёмка ждали его возвращения…
Хорошо. Потому, что всё равно не поймёт, просто потому, что не укладывается у него в голове – чему же тогда придавать значение? Если больше ничего нет?
Хорошо. Нет. Только почему же это высаживает так?
И гениальная мысль вдруг посетила его голову – Он давно умер, но почему-то всё ещё не остыл.
Точно... Ведь мёртвые матросы не спят...Но странно это, как любимый рецепт Джеймса Бонда - Смешать, но не взбалтывать. Как это совмещается?
Бред… Подумал он нажимая кнопку спуска на камере.