Когда что-либо перестает быть для тебя необходимой потребностью, глотком воздуха в череде потока однообразных буден, то это теряет смысл. Становится больше не важным и не нужным. Так уходит любовь. Или уходишь ты...
А она остается одиноко стоять, растерянно сжимая в руках осколки былых радостей, надежд и желаний. Эти осколки чего-то ещё недавно такого ценного и близкого безжалостно режут ей руки. Кровь медленно стекает по тонким прозрачным пальцам.
Но даже эта явственно ощутимая физическая боль не может заглушить той боли отчаяния и разочарования, которая надолго поселяется в душе. Становится темно, холодно и очень одиноко. Так проходят дни, недели, а может быть и годы...
Время исчезает, часы останавливаются. Потому что им больше нечего отсчитывать.
Но там, где капли крови коснулись земли, вдруг появляются ростки. Ещё совсем слабые и бесформенные, они тем не менее настойчиво тянутся вверх, становясь с каждой минутой все сильнее и больше. И вот это уже не робкие и бесцветные ростки, а цветы. Яркие, экзотически страстные и необыкновенно красивые. Преисполненные радости и силы жизни. Они выросли из слез потерь и крови разочарований. На плодородной неистощимой почве мудрой и вечной Души.