Он не красив,
как райская пичуга,
Он не орёл,
что можно взять, как «друга»,
В разборке силою блеснуть.
Он мал и сер,
средь листьев не приметен,
Он очень скромен,
и далёк от сплетен,
Способных в прах стереть талант.
Он так поёт,
что тишина молчит,
В слух превратясь,
лишь ветерок шалит:
Его пьянят рулады.
(соловей)