На рынке, где тряпьё "бэушное",
И, где ряды полны старушками,
Где всё ненужное и нужное
Порой сбывается за грош,
Стоят все - временем "распятые",
Как будто в чем-то виноватые,
За все грехи его проклятые,
За правду горькую и ложь.
Там, все в одном, беседы сходятся,
Что вот концы с концом не сводятся,
И вспоминают Богородицу,
Но виноватых не найдёшь...
И, кажется, всё в безнадежности,
Но месяц март изводит нежностью,
И навевает ветер свежести -
Снежок срывается, не дождь...
А утро выдалось морозное,
Но пахнет в воздухе мимозами!..
А я на рынке - проза прозою! -
С утра приколота, как брошь.