у меня ледяные такие пальцы
и такие тяжёлые нынче веки,
стелет саван январь – мне бы в нём остаться,
а я пью горечь мёда из перстня лета.
стрекоза на окне замирает в солнце,
разрывает узор паутины тонкой,
а последняя капля тепла сорвётся –
разобьётся вишнёвая сердца долька.
и пускай моя смерть долго пахнет чаем,
полевыми цветами, убранством вишни…
хоботком вышивают крахмальный саван
мохноногие пчёлы и жизнь мне пишут.
30-31 января 2012