В наш век, увы, не пишет писем человек. Зачем ждать дни и даже недели пока оно дойдет, если можно позвонить, или на крайний случай написать email. А что ведь тоже письмо, да, пусть электронное, но все же письмо. Нам всегда некогда, мы вечно спешим, вся наша жизнь, словно скоростная магистраль.
Но бывает так, что ты оказываешься отрезанным от внешнего мира. Нет телефона, нет интернета, есть только лист бумаги, ручка и почтовый ящик. Ты садишься за стол и пустота… Как начать? О чем писать? Каждое слово, каждая строчка дается с таким трудом, что хочется все бросить и сдаться. Преодолеть себя самое сложное в этот момент.
Но вот ты снова пишешь, уже не замечая преград и скованности, к твоим рукам присоединилась душа. Теперь это не просто строки, теперь каждая из них наполнена тобой. Твои переживания и радости, твои мысли и домыслы, твои чувства необычайной вязью слов остаются на листке бумаги. И уже не кажутся смешными простые и возможно банальные слова, каждое из них сейчас на своем месте. Слова складываются в строчки, строчки в абзацы, а те в свою очередь, словно подвесной мост, связывают тебя с адресатом. Он шаткий, непрочный, но по нему можно преодолеть ту пропасть, что разделяет вас. И вот ты уже рядом, а монолог плавно перетекает в беседу.
Но приходит время завершать письмо. Ты ставишь точку. Нет, многоточие, оставляя некую недосказанность и право на его продолжение. И снова пустота, мост пошатнулась, между вами пропасть. И ты бережно держишь конверт, словно в руках твоих не бумага, а почтовая голубка. Лишь она сможет преодолеть то расстояния и преграды, донести все твои мысли, чувства и переживания, мирно усевшись на прикроватную тумбочку адресата. И при свете ночника твое письмо прочтут, вновь сокращая расстоянье между вами.