Он стоял близ распахнутой на пяту двери.
Светило солнце, усевая своими лучами поля и поселки, и города. Солнце – круглое и золотистое цвета меда, как империал, зудело Стивенсону в глаза. Глаза мрачнели, но тут же приводились в норму, когда тот их отводил в сторону. В руках замерз «Калаш». Патронов нет. Весь этот райский буг приглушает адский сонм мертвецов, грядущих вдоль всей дороге. Стивенсон словно находился в пасти смерти. Но он не хотел просто сдаваться. Инстинкт выживания и, черт его побери, достоинство, не позволяющее так быстро сдаться. Хоть он уже ощущал запах жупела…