Это утро не будет добрым. Новый день, когда я не выйду на улицу. В пять утра я лежу на кровати, не отрывая глаз от фотографии сероглазого юноши. Эти пять утра длятся всю жизнь. Не смотря на то, что показывают часы. Пять утра. За окном начнёт светить солнце, но ничего не поменяется. Фотография намертво впечаталась в память, я помню каждый миллиметр. Освещенное солнцем небо цвета его куртки, ночь цвета его волос.
Пять утра. Бесполезное время. Метро не работает, ночь покрывает улицы, люди спят. И вот она я - беспомощная, безнадёжная, лежу в кровати, будто мешок с гвоздями. Головная боль, никакие таблетки не помогают, ничего не помогает, рассвет не помогает, день не помогает в эти пять утра. Неподвижный воздух в комнате замер, ожидая лучей солнца, которые спасут его от скуки. Но пока за окном ночь. Ночь цвета его волос.
Уставшее сознание смотрит мимо фотографии, автоматически восстанавливая перед взором светло-серые глаза. А на кухне лежит не заточенный нож. Лезвие цвета его глаз. Я царапаю гелевой ручкой в старой тетради короткие четверостишия. Ах, да какого чёрта, я записываю их в заметки на айпод. Ведь старые тетради - это так романтично. А эта глупая железка - просто дерьмо, которое придумал кто-то другой.
Пять утра. Фотография. Ночь цвета его волос. Где же то самое лезвие, цвета его глаз, когда оно так мне необходимо? Я хочу видеть в нём свои глаза. Отражение. В стали светло-серого цвета.
Зачем? Либо я влюбилась, либо сейчас просто пять утра.
Пять утра, которые длятся уже полгода.