1.
– Нет истины на Белом Свете! –
я это слышу каждый день.
Звучат сомнения в ответе,
и повторять, простите, лень.
Я не хочу казаться странным,
хотя давно стал ветераном,
живу на пенсию одну
и, кажется, иду ко дну...
...на грунт я вскорости улягусь –
и стану поджидать конца,
стихи свои читать с листа.
Поймите, жить пока не в тягость,
но есть во всём, увы, предел.
Не раз, не два я холодел
от мысли, безусловно, страшной,
которую гоню я прочь.
О жизни, думая, вчерашней,
мне хочется себе помочь.
А как? – вопрос не односложный.
Не чересчур ли осторожный
я в жизни этой становлюсь? –
Меня окутывает грусть
за всех убитых в прошлом веке –
двадцатый год – падений взлёт,
кроваво-красный небосвод...
Кровавые в России реки
до наших подлых дней текут,
кровавя Души нам – гнетут.
2.
Я сомневаюсь ежедневно –
они уверены в себе.
И отвечают часто гневно.
Не снисходительны в борьбе.
Стихотворенье написали,
стальными молвят голосами,
что всё шикарно и о,кей –
и выставляют текст скорей
без знаков, с нарушеньем ритма,
размера, рифменной тоски,
и рвутся строфы на куски,
в сюжетах столько явных рытвин.
В них застревает автор сам,
блуждающий по стих-лесам.
Всё повторяется на Свете
на новой лестнице времён.
Не в книгах толстых, в Интернете,
не перечесть вам всех имён.
Но есть достойные Поэты,
они как будто самоцветы,
я перечитываю их,
мне нравится тишайший стих.
Душевность, искренность и честность
в стихах с читателем своим.
Бывает стих неумолим,
храня свою письма манерность,
Поэт ломает звукоряд,
устраивая слов парад.