Другой, похожий на него.
И каждый жест как молота удары.
Другой, не он, но всё равно
Дробь раздаётся - не сдаются барабаны.
И всё, что раньше было, снова пред глазами
Я слышу его голос, тот что слышала уже давно.
Дрожь во всём теле разрастается волнами
Я чувствую тепло, но вьюгой занесло…
Глаза и губы – будто в сотах мёд,
И в сердце струны – ля-минор-аккорд.
И вновь я там, в гостиной, босиком…
Лишь тот же стан – напротив, прямиком.
Балкон, 12 этаж, хотя не помню,
Парк Горького, уже, увы, снегами занесённый.
Другой, похожий на него,
А слёзы льются, хоть он и другой.
И снова только ручка под рукой,
Пишу о том, что он похож, но он другой…